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Tonya Hurley Ghostgirl
Scarlet se percató de que Damen no podía ver a Charlotte, así que volvió a soltar
un grito, esta vez de miedo e impotencia, y salió corriendo. A Damen le confundió su
extraño comportamiento, pero lo dejó estar y volvió con Petula.
Scarlet entró corriendo en su dormitorio y cerró de un portazo. Se enfundó como
pudo en un vestido vintage de seda color magenta delicadamente bordado con
cuervos negros y reanudó su precipitada carrera en dirección al vestidor contiguo,
cuya puerta cerró también de golpe para protección extra.
La habitación parecía un reservado del club punk y new wave neoyorquino CBGB,
con poemas, dibujos y letras de canciones pintarrajeados en la pared. La taza del
inodoro y el tocador estaban forrados de adhesivos de grupos de música, todos con
algún mensaje. Scarlet rebuscó frenéticamente entre sus cajones en busca de algo, lo
que fuera, con que defenderse del demonio de la ducha.
En décimas de segundo se escucharon unos suaves golpecitos en la puerta. Agarró
su collar con la cruz negra de plástico, la levantó en actitud defensiva al más puro
estilo Buffy, y se encogió de hombros.
—No. ¡Tiene que ser una de verdad! —dijo a la vez que arrojaba la de plástico,
como quien desecha un pececillo, a un mar de cruces.
Cogió una cruz de plata de ley y corrió hasta la puerta con ella, adoptando una
vez más la pose de la cazavampiros.
—¿Qué quieres? —preguntó ante la puerta cerrada.
—Puedes verme —susurró Charlotte.
—Un momento, sé quién eres —respondió Scarlet con nerviosismo, y abrió la
puerta un resquicio.
—¿De verdad? —preguntó Charlotte, gratamente sorprendida de que alguien la
reconociera.
—Eres la chica que la diñó en el instituto —dijo Scarlet—. La de la clase de Física
de Petula.
—¡Sí! ¡La misma! —respondió Charlotte loca de contenta. Al parecer, la muerte sí
que le había granjeado cierta popularidad.
—¿Qué? ¿Entonces vienes a vengarte por lo borde que fui contigo? —se quejó
Scarlet.
—No, qué va —le aseguró Charlotte.
—¿O por mi mierda de necrológica? —preguntó Scarlet, pasando el periódico por
debajo de la puerta.
—¡He salido en el periódico del colegio! —trinó Charlotte
Bajó los ojos al diario y leyó con avidez. Su vida entera había quedado reducida a
dos oraciones junto al ordinario icono on line de «foto no disponible»,
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