juvenil- ghostgirl- tonya hurley

Tonya Hurley Ghostgirl
La Residencia Muerta, así llamaban los chicos muertos a Hawthorne Manor,
podría resultarles deprimente a otros, pero para Charlotte era como una comunidad.
Ya nunca tendría la oportunidad de vivir en una residencia universitaria, y ésta, para
ella, era lo mejor y lo más parecido.
¿Tendría una compañera de habitación? ¿Pasarían la noche en vela charlando sin
parar? ¿Estudiarían juntas y tendrían códigos secretos por si alguna de ellas invitaba
a un chico a pasar la noche? ¿Compartirían la ropa y sufrirían incontrolables ataques
de risa? ¿Pedirían una pizza a las tantas mientras estudiaban para pasar el día
siguiente entero quejándose de los kilos de más? No. En el fondo sabía que no sería
así y que eran cosas a las que debía renunciar, pero al fin y al cabo se trataba de una
«residencia», y eso significaba que no estaría sola. Eso, para ella, era más que
suficiente.
Estos y otros pensamientos ocupaban su mente mientras se dirigía a toda prisa a la
reunión. Era extraño, pero aun cuando se tratara de la primera vez que iba a
Hawthorne Manor, el instinto la guió hasta allí, igual que un GPS del mundo
espiritual. No había ningún Flautista de Hamelín ni, en particular, ninguna Piccolo
Pam que la guiasen, pero sentía la llamada de todas formas.
Al doblar la esquina de la calle larga y solitaria, supo instantáneamente a qué casa
dirigir sus pasos. Se trataba de una destartalada mansión victoriana, todavía hermosa
en su decrepitud, una de esas propiedades caras que fueron el orgullo del barrio
hasta que las mansiones chabacanas de los nuevos ricos y el tiempo erosionaron su
grandeza.
No obstante, contemplada desde la nueva «perspectiva» de Charlotte, poseía un
gran carácter: una estructura formidable aún, cubierta de hiedra, con imponentes
gabletes, miradores apoyados sobre ménsulas ornamentadas y ventanales de arco
apuntado con vidrieras inmaculadas. La meticulosidad de detalles de mampostería
parecía salida de un cuento de hadas gótico.
Ornamentados farolillos adornaban el perímetro del porche corrido, con postes
como bastones de caramelo. A diferencia de la oficina de admisiones del sótano, tan
estéril, y del aula de Muertología, tan fea y anticuada, Hawthorne Manor era mágica.
—Hogar, dulce hogar —dijo sombríamente, mientras apoyaba la mano sobre una
roseta y dejaba que ésta se deslizara por la barandilla que ascendía hasta la maciza y
oscura puerta doble.
Charlotte subió los escalones hasta el porche, se asomó a través de la ventana
vidriada y contempló la gigantesca araña, al más puro estilo Fantasma de la ópera, que
colgaba del techo del vestíbulo. Entró y se quedó plantada en la estancia, enlosada
con grandes baldosas blancas y negras de mármol.
~83~