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Tonya Hurley Ghostgirl
La lluvia inclemente atravesaba a Charlotte y se precipitaba al suelo mientras
caminaba melancólicamente por la calle oscurecida lamentándose de su mala suerte.
Deseó sentir la fría llovizna contra su cuerpo de nuevo, pero no podía. No era más
que un recordatorio de que era tan hueca como la guitarra Ovation de Damen, y
poco podía hacer ella ya para solucionarlo, ni ahora ni nunca. Nada podía tocarla, ni
siquiera el chaparrón, pensó mientras vadeaba los charcos que se acumulaban. A
decir verdad, Charlotte no tenía adonde ir, y no había dónde estar. No tenía hora de
llegar a casa, ni nadie que la esperara despierto, ni aun necesidad de dormir.
Deambuló por las calles en silencio hasta que se despejo el cielo, revelando los
últimos instantes fugaces del atardecer recortados contra el contorno de Hawthorne.
A pesar de encontrarse sumida en su decepción, reparó en el frente frío que soplaba a
través de ella disipando la humedad, aunque no su mala conciencia. Había
avergonzado y herido a sus amigos, y era más que probable que se hubiese
condenado a sí misma y a los compañeros de Muertología.
No sólo estaba triste, sino celosa además. Se sentía excluida. Su plan para
conquistar el amor de Damen y el respeto de Petula le había estallado en las manos, y
ello era en gran parte culpa suya. En gran parte, claro está, porque también había
tenido parte de culpa Scarlet, ¿o no? Y Prue. En ningún momento tuvo intención de
que las cosas salieran como en efecto lo habían hecho, se justificó Charlotte. No eran
más que —¿cómo llaman a las bajas los militares?— «daños colaterales».
—¿Asuntos pendientes? Y que lo digas —siguió parloteando para sí.
El crepúsculo dio paso a la noche y la noche a la noche cerrada mientras ella
proseguía sin rumbo por las gélidas calles bajo la atenta mirada de los gabletes que se
alzaban majestuosos por doquier. De encontrarse solo en plena noche recorriendo
penosamente oscuros callejones y bocacalles, otro no habría cesado de volver atrás la
cabeza, pero lo único que podía temer Charlotte era la constatación de que sus
sueños jamás se harían realidad.
—Al fin y al cabo es lo que hacen los fantasmas, ¿no? —pensó en voz alta,
resignándose al olvido—. Vagar. Lamentarse.
Mientras pasaba bajo un viaducto de piedra y atravesaba un macizo de árboles
muertos estrangulados por enmarañadas trepadoras, no podía dejar de obsesionarse
con Damen y Scarlet —se encontraban bajo la misma luna que ella— y de
preguntarse qué estarían haciendo.
El pensamiento empezaba a reconcomerla por dentro cuando, de manera
inexplicable, se halló en el exterior de la casa de Damen. Era un lugar hasta el que
había pedaleado muchas veces en verano. Necesitaba ver que dormía, que estaba
solo y que, de momento, no sucedía nada entre él y Scarlet. Necesitaba, como
mínimo, ese tanto de paz de espíritu.
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