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Tonya Hurley Ghostgirl
había algo de atemporal en Brain que resultaba desconcertante y reconfortante a la
vez.
Era alto, delgado y atento e iba vestido meticulosamente, como si estuviera a
punto de salir a cenar en lugar de impartir clases en el instituto. Es más, despedía un
cierto aire a empresario de pompas fúnebres, con su traje de sastre color negro,
camisa blanca almidonada y corbata burdeos.
—Toma asiento —invitó a Charlotte con hospitalidad.
Charlotte miró a Brain con ojos inquisidores y escudriñó la habitación en busca de
un lugar donde sentarse. La única silla y pupitre desocupados se encontraban al
fondo del aula. Y, a diferencia de lo que ocurriera con la hoja de inscripción para
animadoras, aquella plaza parecía reservada para ella y nadie más que ella.
—Claro —dijo Charlotte con entusiasmo, recordando que sólo los más populares
se sientan en la parte de atrás. Orgullosa, caminó hasta el fondo y se sentó.
—Y ahora, alumnos, permitidme que os presente a Charlotte Usher. Por favor,
dadle la bienvenida a la asignatura de Muertologia, o, como a mí me gusta llamarla,
Cómo ser un muerto y no fallecer en el intento —bromeó.
—Bienvenida, Charlotte —coreó la clase algo mecánicamente.
Brain se rió tanto de su propio chiste, incluso durante el saludo de la clase, que el
«tupé» —es decir, parte importante de su cuero cabelludo y su cráneo— se le
despegó y escurrió de la cabeza, quedando colgado del más ínfimo y frágil hilo de
piel y dejando expuestas las esponjosas crestas exteriores de su cerebro ante toda la
clase. Visiblemente apurado, sofocó su risa con rapidez y se lo echó hacia atrás para
colocárselo en su sitio (más o menos), se estiró de la chaqueta de forma nerviosa, se
atusó la corbata y se aclaró la garganta como si nada. A juzgar por la nula reacción de
los demás chicos, los meneos de cabeza de Brain no debían de ser cosa poco
corriente.
—Claro… Brain… —murmuró Charlotte para sí, una vez, resuelta al menos una
parte de aquel rompecabezas post mortem.
Brain se acercó a la pizarra como una mantis religiosa, ligero de pies pero un tanto
encorvado —por las vértebras C-5 y C-6, constató específicamente Charlotte—, y dio
inicio a la clase escribiendo de manera atropellada una frase en la pizarra.
Non sum qualis eram. (No soy el que fui.)
Completada la frase, el profesor Brain la subrayó con la tiza y luego se dirigió a la
clase como un director de orquesta al comienzo de una pieza. A la señal, una vez
más, todos los estudiantes entonaron a coro:
—Non sum qualis eram.
Charlotte no había estudiado nunca latín, pero, sin saber cómo, lo supo. Horacio,
otra vez.
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