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Tonya Hurley Ghostgirl
—La vida se desperdicia con los vivos —citó, y echó a andar por el pasillo,
despacio, indecisa, con las rodillas temblorosas, hacia «la Luz».
Al aproximarse, Charlotte se vio bañada por la luminiscencia de la Luz, por su
pureza. Se sintió como un sobre levantado a contraluz en un soleado día de verano.
Translúcida. El resplandor la cegó por completo y podía haber jurado escuchar un
coro de voces celestiales cantando sólo para ella. La amargura se esfumó.
«Es tan hermoso… tan apacible», pensó, gozando de aquel instante de nirvana.
Vio partículas de polvo brillando como diminutos fragmentos de purpurina,
flotando vaporosas en los rayos. Según se aproximaba, comprobó que veía con más
claridad. Distinguió el contorno de una puerta, ligeramente entornada. Cerró un ojo
con fuerza pero dejó el otro entreabierto, espiando por la rendija como si estuviera
mirando una película de terror, y franqueó el umbral, temerosa pero intrigada, no
obstante.
Su momento zen se vio de pronto interrumpido cuando tropezó con una cuerda o
algo similar y cayó al suelo de espaldas. Al caer, la Luz que tan mágicamente la atraía
se precipitó también al suelo. Ahora se reflejaba en el techo y había dejado de cegarla.
Allí estaba de nuevo, tirada en el suelo boca arriba, asimilando lo sucedido. Abrió
los ojos muy despacio y parpadeó varias veces, tratando de enfocar la vista.
Al ladear la cabeza descubrió que la Luz emanaba de un viejo proyector de 16
milímetros atornillado a un carrito metálico. Charlotte no había visto una reliquia
semejante salvo en una única ocasión, cuando le encargaron que ayudara a Sam
Wolfe a ordenar el viejo cuarto de material del Club Audiovisual situado en el sótano
de Hawthorne.
Alzó la cabeza levemente sobre el nivel del suelo y se topó con una visión del todo
inesperada: un mar de pies engalanados con etiquetas identificativas. Charlotte abrió
unos ojos desorbitados al percatarse de que la etiqueta que le había sido entregada en
la oficina, la que ella se había encajado a la fuerza en la muñeca, era, de hecho, su
«etiqueta identificativa». Se encontraba en un aula repleta de otros compañeros
muertos.
Antes de que tuviera tiempo de salir despavorida, una voz masculina adulta la
distrajo.
—Mike, enciende la luz —pidió.
Un chico que estaba cerca de la puerta encendió las luces, tampoco es que
importara demasiado porque veía bastante bien sin luz, pero ahora pudo fijarse en
otros detalles. Como el aula, por ejemplo. Con las luces encendidas, la pudo ver en
toda su… obsolescencia.
Era arcaica, literalmente, gris y anticuada, como un cruce entre una tienda de
segunda mano y un centro de veteranos de guerra. Las mesas y sillas de madera clara
daban la sensación de estar talladas a mano y ser perfectamente robustas, pero
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