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Tonya Hurley Ghostgirl
estaban todas desparejadas. Sobre la pizarra aparecían colgados mapas obsoletos con
territorios tiempo ha desaparecidos. Unas estanterías, disimuladas en parte por
raídos cortinajes de terciopelo, cubrían la pared del fondo del suelo hasta el techo
atestadas de libros de texto anticuados y obras enciclopédicas incompletas.
Fragmentos de fósiles y criaturas extintas conservadas en formol se hallaban
expuestos en largas repisas de mármol negro.
Plumas, tinteros, lacre y papel de pergamino ensuciaban la rayada tarima del
suelo. Una máquina de escribir con ventanilla lateral de cristal y cinta de tela, una
regla de cálculo, una báscula de precisión, un compás y un ábaco compartían estante
con una victrola a cuerda y varias pilas de discos de 78 revoluciones rayados.
Se volvió hacia atrás y miró al espacio encima de la puerta, donde debía de haber
podido encontrar un reloj, pero no lo había. El único instrumento a la vista que
calculara el tiempo era el reloj de arena que descansaba sobre la mesa del profesor,
pero la arena no caía. Charlotte recordó cómo Pam había comentado que «aquí» el
tiempo no tiene sentido y por lo que se veía no bromeaba. Le dio la sensación de que
nada en la habitación tenía sentido… ya. Aquella aula estaba decorada como si por
ella no hubiera pasado el último siglo o así.
«¿Cómo? ¿No hay reloj de sol?», pensó Charlotte.
Lo que la impactó no fue que la decoración estuviera ajada, que lo estaba, sino que
estuviera… caduca. Todos los objetos en los que se había fijado, incluido el
proyector, habían sido auténticos hitos tecnológicos en algún momento u otro, vitales
incluso, pero hacía mucho que habían sido mejorados, reemplazados o,
sencillamente, olvidados. Sólo había visto esos objetos en los documentales de la PBS o
en el mercadillo de trastos viejos a la puerta del garaje de alguna abuelita difunta.
El conjunto daba una insólita especie de sentido horrible a las cosas. Todos los
desechos de la vida cotidiana que habían sido descartados parecían encontrarse allí
expuestos. Por ponerlo con palabras bonitas, el lugar se describiría como
«atemporal», pero todo y todos podían ser descritos con mayor concreción como
«extemporáneos», dolorosa, obvia y totalmente «extemporáneos». Ella incluida.
—Gracias, Mike —dijo la voz masculina con sinceridad, y esta vez Charlotte se
volvió para ver de quién se trataba.
Una mano pálida se extendió hacia ella para saludarla y ayudarla a ponerse de
pie. Ella alargó la suya no muy convencida y la apretó.
—Ah, la nueva alumna —afirmó estrechando con suavidad sus dedos, mientras
ella se levantaba, completamente pasmada—. Bienvenida. Soy el profesor Brain —
dijo articulando su nombre con una buena dosis de orgullo—. Te estábamos
esperando.
Charlotte no tuvo tiempo de registrar la palabra «alumna» en su mente, antes ya la
había distraído por completo el aspecto de Brain. Al igual que sucedía con el aula,
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