“La Obra Maestra”

"¿Cómo?", repliqué yo.
Ahora mi tío escogió mejor sus palabras.
"Síguela. No la dejes escapar. Vete a la gran ciudad. Ha llegado tu hora de sacar las alas
y volar por ti mismo. Eres un chico joven y listo. No puedes pasarte la vida encerrado
en este pueblo, enterrando gente y viendo tu vida pasar en blanco como tu tío. Sal a ver
mundo y encuéntrala. Además esa chica estaba muy buena", añadió.
La verdad es que la idea era tan esperanzadora como aterradora.
“Yo dejé escapar mi oportunidad para irme de aquí”, continuó mi tío, “Era la mañana de
un sábado. Tenía la maleta hecha y el tren estaba a punto de partir. Sólo tenía que
haberme tirado a la vía y esperar. Sin embargo, dejé pasar mi oportunidad y ahora sigo
aquí.”
¿Había sido eso una broma? Es igual. La cuestión es que mi tío tenía razón. El amor es
algo genial que sólo las personas muy especiales y las prostitutas te pueden dar. Yo al
fin lo había encontrado y tenía que luchar por él. La verdad es que la tarea de encontrar
a Paula en una gran ciudad se presentaba complicada, pero no lo sería tanto encontrar
prostitutas.
No muchas semanas después de aquello y, en ese momento sin demasiado interés, se
fue forjando mi camino hacia un mundo distinto, lejos del pueblo que me había visto
crecer, y de cuyos alrededores prácticamente no había salido desde mi llegada, tras la
sangrienta y macabra muerte de mis padres.
En la escuela no me iba mal y un día vino un personaje de la ciudad de cara inexpresiva
y con un acento de lo más refinado. Trajo unos exámenes a los que él llamaba “tests”.
Sacó conclusiones vejatorias de la enseñanza de nuestro instituto, pero en mi caso
quedó satisfecho. La finalidad de estos “tests” era la posible admisión dentro de alguna
universidad y así, de la noche a la mañana, se me abrió una posibilidad jamás
premeditada que me llevaría a la gran ciudad, en busca del amor y de un futuro digno.
Rebajarme a escribir todas mis intimidades demuestra que no lo conseguí.
Un par de sucesos aceleraron mi marcha del pueblo. Hechos que sesiones de
electroshocks no han conseguido borrar. Me dispongo, por si no lo ha notado el lector, a
narrarlos:
No siempre me ha dado miedo la oscuridad. De joven, los fantasmas y monstruos que
me imaginaba, tenían mala pinta, se mostraban hostiles y está claro que deseaban mi
muerte, pero también estaba claro que no conseguían, porque cada mañana despertaba
ileso y no me faltaba ninguna extremidad ni nada. Así que tras los años, tras muchos
años, había perdido el miedo a la oscuridad. Quizás los monstruos no buscaban mi
muerte, si no el típico joder por joder. Típicas bromas de campamento. Quizás se tiraran
pedos en mi cara o me metieran su fantasmal polla en la boca mientras dormía. Siempre
despierto con un extraño aliento que podría corroborar esas sospechas. En cualquier
caso sus juegos, por mezquinos que fueran, eran inocuos contra mi vida, y el miedo a la
oscuridad desapareció durante meses. Hasta aquella noche.
Era la típica oscura y fría noche de otoño. Adivinen su color. Exacto, negro. Desperté
sobresaltado al notar algo frío tocándome la cara.
El miedo actúa de forma extraña. Todavía conservamos un acto reflejo de nuestros
antepasados calamares, de soltar una mancha negra por la retaguardia en momentos de
pánico. La técnica calamar ya no es de mucha ayuda hoy en día. Sólo en caso de que un
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