“La Obra Maestra”

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La entrada de Irene en mi vida fue bastante mejor que la entrada de un herpes y
muchísimo mejor que la entrada de un paro cardíaco en mi corazón. Fue más bien algo
bueno, como la entrada de una caricia en tu colleja o la entrada de un cumplido en tus
oídos a un volumen al que no rompe los tímpanos ni nada.
Por mi parte yo intentaba no entusiasmarme demasiado. Era consciente de mi fragilidad
amorosa, de lo que había sufrido con Paula, y no quería que se volvieran a herir mis
sensibles -pero a su vez muy masculinos- sentimientos.
Con Irene pasé buenos momentos de verdad. Fue una buena época. Dios debía estar
entretenido matando gente en el tercer mundo. Por fin, tras años de sufrida agonía, la
calma. Fue la primera vez que me sentí querido. La brutal Carmela dañaba mi cuerpo
sólo con mirarlo y la sensual Paula dañó mi cuerpo con un palo. Pero Irene, por alguna
extraña razón, era feliz a mi lado. Sin embargo, tontería que tiene la cabeza humana, mi
corazón seguía con Paula allá donde estuviera.
Años después he echado mucho de menos esa época. La recuerdo como con pompas de
jabón flotando. Como con sabor a fresa o bocadillo de lomo con queso.
Al fin había llegado un poco de felicidad. Un momento de calma en mitad de la
tormenta. Una isla de sucia basura en mitad de un océano de mierda. Esta etapa me
sirvió para aprender que hasta la vida más miserable tiene sus momentos menos
negativos, casi neutros.
Durante estos años ocurrieron básicamente dos cosas. El tiempo voló prácticamente en
un suspiro, haciendo de la rutina la manera de vida, y dos, maduré.
Las repercusiones de este proceso de maduración tardía, fueron diversas. En primer
lugar, noté como el tamaño de mi vejiga disminuía por semanas, haciendo casi
insoportable vivir dentro de mi cuerpo. En segundo lugar, por primera vez, empecé a
olvidar a Paula.
La relación con Irene iba viento en popa, como guiada por un director de orquesta ciego
con dos salchichones por batutas. Yo frecuentaba la casa de sus padres, donde ella vivía.
Era una casa inmensa de varios pisos a la que convenía entrar con brújula. De lo
contrario podías entrar en habitaciones en las que no debías entrar, y ver cosas que no
querías ver. Y cosas que los padres de Irene no querían que vieras, como a la madre de
Irene desnuda.
El roce a veces hace el cariño y otras veces hace chispas.
Sus padres me odiaban a muerte, sobre todo porque Irene me gastó la divertida broma
de decirme que se habían quedado prácticamente sordos tras una explosión de gas
butano. ¿Y cómo no habían detectado el escape de gas? Pues porque, años antes, su
madre había perdido el olfato tras una gripe. Por esa razón, yo tenía que hablarles muy
fuerte, muy despacio, y vocalizando exageradamente. Por supuesto, todo era mentira,
pero pasé meses hablando delante de ellos como si fuera retrasado mental, lo cual
concordaba con la explicación que les había dado a ellos, “Es retrasado mental”.
Como consecuencia de esta broma, además, yo dejaba salir mis flatulencias silenciosas
delante de su madre ya que supuestamente no tenía olfato, pero luego pensé, “¿Por qué
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