“La Obra Maestra”

No recordaba lo complicado que era correr. Pensé que los narcóticos de Nines servirían
como estímulo para mis músculos y puede que sirvieran, sin embargo, en mis piernas no
había músculos que estimular. Sólo había órganos lacios y vagos. Además, ese
drogadicto desgraciado parecía tener un diseño ergonómico perfecto para la carrera. Sus
descortinadas extremidades trabajaban al unísono. Cada metro que yo avanzaba, él
avanzaba dos. Podría ganar muchas medallas en las próximas olimpiadas yonkis.
Eso es lo último que recuerdo. Mis pulmones se quedaron sin gas y mi vista empezó a
nublarse. Paré, me tumbé en mitad de una calle, y quedé inconsciente durante varias
horas.
No fue el momento más heroico del mundo, pero al menos explica el tema de la cartera
de Paula. Lo importante es que entienda el lector que no soy un villano. Como mucho,
un héroe venido a menos.
Volviendo al ajusticiamiento en aquel supermercado, ajusticiamiento localizado en la
zona de lencería femenina, recuerdo un momento de aprendizaje basado en la memoria.
Lo llamaría más adelante “Aprendizaje Memorial”. Se basa en aprender de tus
recuerdos y no de cosas imaginarias.
La cuestión es que mientras Paula golpeaba mis costillas con una violencia de género
descomunal, mi mente viajó al pasado, escapando de aquellos didácticos y certeros
golpes. Y rebuscando en mi memoria, recuerdos olvidados de aquel hombre
mostachudo que conocí en el tren, en mi primer viaje a la ciudad, recobraron vida.
Recuerdo que mientras el hombre hablaba y me hacía entender cosas cuya complejidad
no está al alcance del iletrado lector, transparente líquido comenzó a salir de su nariz.
Conozco la sensación. Hace cosquillas en los pelos de la nariz y, sólo mirándole,
empecé a sentir una necesidad imperiosa de limpiarme la nariz con un pañuelo. Sin
embargo, aquél hombre no le dio importancia y seguía hablando, como si no notara
nada. Lentamente el moco líquido salió de la nariz y comenzó a bajar muy lentamente.
Por entonces yo hacía rato que había dejado de prestar atención a sus palabras y me
preguntaba “Es extraño, ¿no llevará un pañuelo?”.
Pasaba el tiempo y el hombre no se secaba el bigote impregnado de moco. Y de repente
me di cuenta. “Este hombre es un genio”. Mientras hablaba de la felicidad basada en la
ausencia de preocupaciones, me di cuenta de que intentaba mostrarme un ejemplo
práctico. Estaba predicando con el ejemplo. Me estaba mostrando como ser feliz.
Ignorando todo. Todo le daba igual. ¿Tiene que salir moco líquido de mi nariz? Pues
que salga. Ignorar las señales de tu cuerpo y dedicarse sólo a aquello que es importante.
Sin embargo, tras dos minutos de admiración, ocurrió algo. Durante una pausa en su
interminable e indescifrable sermón, su lengua brotó de entre sus carnosos labios
retorciéndose hacia arriba, afilada como la punta de una flecha.
“No será capaz”, me dije.
Y, con la punta de la lengua contactó con el líquido elemento. No sé en qué parte de la
lengua se detecta el sabor salado, pero seguro que en ese momento sintió sensaciones
saladas.
Y en ese momento me di cuenta de otra cosa. No era un genio. No es que ignorara
sensaciones para centrarse en aquello que quería. No es que le diera igual todo. Es que
era un guarro.
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