“La Obra Maestra”

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Durante una vida hay muchos sueños que no se cumplen. Todos, en concreto. Las
ilusiones se van y todo aquello con lo que soñabas años atrás, quedó tan lejos como lo
estaba al principio. Supongo que los sueños no se cumplen, sólo se persiguen. Te vas
haciendo viejo y ves que el camino por el que tenías que haber ido años atrás, está ahora
lleno de zarzas, alambres de espino y alimañas. Así pues, tienes que arrastrarte como un
reptil gusano y cuando te ve el vecino en su jardín, a menudo se vuelve histérico y llama
a la policía.
Yo no he tenido sueños toda mi vida. Casi no tengo recuerdos de mis primeros años y
las pesadillas eran suficiente entretenimiento durante mi adolescencia. Nunca he tenido
demasiado interés por nada. Quizás el mundo no haya sido demasiado motivador para
mí. O quizás haya sido demasiado complicado.
Me encontraba ya cercano a los treinta años y no tenía nada, ni sueños, ni metas, ni
presente, ni futuro por el que luchar.
Así me encontraba yo, perdido en un mar de dudas, de vacío sentimental, con una
depresión casi perenne y con la necesidad de algo más. Un algo que la vida no me daba.
Sé que la vida no tiene por qué tener sentido. Quizás estando loco se le pueda encontrar
alguno. Quizás la madre de Irene y sus sicarios encontraron una meta en su vida,
obsesionados conmigo y llenos de sentimientos vengativos. Convertir cualquier
capricho en obsesión. Quizás esa sea la manera de encontrar un sentido a todo esto.
Hay gente que intenta llenar ese vacío buscándose a sí misma en algún lugar pobre y
lejano, como la India, como si todos tuviéramos un doble indio esperando a ser
encontrado. Tiene que ser una decepción terrible ir allí y, en lugar de encontrarte a ti
mismo, encontrar al “tú mismo” del Mocho. Bueno, ya de por sí tiene que ser una
decepción terrible ir allí buscando algo. O si vas allí y te encuentras a ti mismo, puedes
descubrir que eres tú el “yo mismo” de un tipo zafio y horrendo.
“Eres el cacho de personalidad que me faltaba”, te dice.
“Genial ¿y tú qué haces?”, le preguntas.
“Pues nada, cazo gatos con este palo y luego me como sus vísceras”.
Recordar aquella funesta experiencia en la que fui sinfónicamente asesinado, había
devuelto mi vida a uno de esos ciclos de reflexión y aprendizaje personal. Tanta
reflexión, según mi profesor de ciencias sociales del instituto, sólo había traído
problemas a la humanidad, “Fíjense en Sócrates, en Aristóteles, en Platón”, decía,
“todos muertos”.
Aquel día había estado muerto varios minutos y no vi al arcángel San Gabriel, ni a
ninguno de sus secuaces. No hubo nada celestial, nada religioso, sólo mi alma huyendo
de aquella música atroz. Quizás todas las mentiras que había aprendido de joven no
fueran verdad. Quizás después de la muerte no hubiera nada.
Igual que cuando el médico examina tu cuerpo en busca de marcas tras una violación,
mi mente buscaba marcas por mi cerebro. ¿Qué consecuencias me dejó aquella
experiencia? ¿Qué ha quedado de aquella melodía? Algo había muerto dentro de mí y
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