“La Obra Maestra”

Fin
A veces el destino se escribe con pluma de plata, como si tú mismo, con tu propia
imaginación, lo crearas a tu antojo, ignorando leyes naturales y físicas que para
cualquier ingeniero serían irrompibles. Como cuando cambia tu suerte repentinamente
para que algún observador que mira atento a tu vida, no piense que eres un fracasado,
mi suerte cambió.
Meses después de aquel encuentro con Paula, ocurrió algo más.
Sonó la puerta y, al abrirla, me encontré una vez más a Paula, preciosa y con un traje
muy sexy, que enseñaba la parte superior de sus pechos, hasta el círculo polar pechil,
esa línea imaginaria que delimita los pezones, como una aureola invisible que marca,
según el juez, la parte que no puedes tocar.
Me quedé en blanco y antes de saber que decir, ella dijo:
“Te quiero”
Se abalanzó sobre mí y nos abrazamos, y ella me besó, metiéndome la lengua tan
profundamente que pudo saborear mis anginas, y luego pasamos el resto de nuestra vida
juntos, hasta que morimos de viejos, dentro de veinte años.
Supongo que todo esto es difícil de comprender. Casi como una falacia que entra ingrata
por los oídos de un incrédulo lector, despertando todo tipo de suspicacias y sorna. No
me extraña, ¿a quién pretendo engaña? Todo este último capítulo es mentira. Paula no
volvió a aparecer. Perra vida… pero, ¿a quién le gusta ser un perdedor?
De hecho, me consta que Paula vendió los terrenos de su familia del pueblo y se fue a
vivir a otro país, a tomar por culo de aquí. También me han dicho que cambió su
nombre y apellidos, y que pidió una orden alejamiento. El juez se la concedió. Fue
cruel, pero justo.
¿Cómo reconocer un presente peor que la muerte? ¿Cómo poner en palabras que vivo
con el animal bastardo de Carmela, que cada día de vida es peor que una eternidad en el
infierno, y que este libro sólo es un último adiós antes de un merecido suicidio? No hace
falta hacer ningún inciso en mi piel. Sólo pensando en esa vaca repugnante y hostil, la
sangre brota a través de mis poros intentando escapar.
No sienta pena por mí el lector. A todos los cerdos les llega su San Martín.
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