“La Obra Maestra”

principio de incertidumbre de Heisenberg dice que no podemos saber la posición exacta
de un átomo y su movimiento atómico. Se equivocaba. Heisenberg no contaba con la
observación a través de la lengua.
Me había mudado a un piso mucho más luminoso y limpio en otra zona de la ciudad,
tenía un trabajo estable y una novia que me quería y me apoyaba. La vida no me podía
ir mejor.
Sin embargo, pronto perdí aquel trabajo.
En ese restaurante se hacían cosas que no admitiría cualquier inspector de sanidad
corrupto. Creo que era el único sitio que preparaba platos con vello púbico como
ingrediente principal.
Si venía alguien quejándose porque había un pelo entre sus patatas, nos tocaba dar la
cara a los camareros, “¡Sólo uno! Perdone a nuestro chef, debe tener los huevos ya en
carne viva. Ahora mismo le cambio el plato”, y gritaba hacia la cocina, “Han debido
caer patatas en el plato de vello púbico. Prepara otro con extra de cabellos”.
Recuerdo una vez sirviendo el segundo plato, vi a los clientes mirarlo como con asco y,
para que no se preocupara, le di a uno de ellos una palmada en la espalda y le dije, “No
os preocupéis, lo peor ya os lo habéis comido”. Ni que decir tiene que esa acción me
costó el trabajo, así que supongo que lo que hice estuvo mal, pero odio ver a la gente
sufrir.
Si yo fuera a atracar a alguien con una pistola y veo que la víctima lo está pasando mal,
está nerviosa porque no sabe si le vas a pegar un tiro o no, lo que yo haría es pegarle un
tiro de primeras y luego le diría, “Tranquilo, lo peor ya ha pasado. No voy a volver a
dispararte.”
Tengo un corazón gigante. Me pierde la bondad. Siempre he tenido empatía con los
hijos de puta.
Durante esos años no fue el único sitio del que fui despedido. Puede que fuera
demasiado honrado para conservar mis empleos. Ni siquiera fui capaz de conservarlo en
aquel buffet de sicarios. Y eso que el trabajo era tranquilo. Me gustaba el papeleo y la
burocracia en aquella oficina coordinadora de sicarios. En el club de la estafa también
trabajé a gusto unos meses, aunque por no sé qué problema, nunca llegaron a pagarme.
De la fábrica de mascotas prefiero no hablar. Sólo aguanté allí dos semanas. No tenía ni
idea de que las mascotas se fabricaran así. El trabajo era cruento y sanguinolento.
Además, había que madrugar mucho.
Trabajé en los horribles sitios que ni los inmigrantes quieren. Hice cosas tan denigrantes
y horribles como madrugar y otras que, cuando años después las confesé a un cura, en
un vano intento de limpiar mi alma, el cura se abalanzó sobre mí, y comenzó a
golpearme con una de esas cruces de madera, mientras gritaba palabras en latín o algún
otro idioma inventado.
Quizás no me haya realizado profesionalmente aún. Como decía Estefanía por aquel
entonces, “Era un gilipollas en busca de un sueño”. Pero no importaba. El dinero no lo
era todo. Aún tenía algo de valor. Algo de menos valor que el dinero y que
burlonamente podríamos llamar “dinero de segunda clase”. Me estoy refiriendo al amor.
Estefanía era la media naranja que le faltaba a mi zumo. La segunda opinión que
necesita todo estadista. Era un cojón de estrellas en un cielo estrellado. Me daba
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