“La Obra Maestra”

Irene levantó la cara, con dos dientes menos y escupiendo sangre. En esos momentos
debió haber un golpe de estado en mi cerebro, y el alegre beodo que estaba al cargo y
las neuronas que trajeron aquella ocurrencia, fueron ejecutados. La nueva gerencia de
mi cerebro decidió que la broma no tenía ni pizca de gracia.
Ni Paula ni el resto de la gente debieron entender la broma. No tuve tiempo de
explicarla. Supongo que el arte de la broma es un arte incomprendido. Siempre ha
habido artistas incomprendidos, como en su momento lo fueron Van Gogh o Hittler. En
pocos segundos empecé a recibir golpes por todas partes. “¡Ataque inminente!”, gritaba
por alguna razón. Toda la gente de la calle parecía muy motivada a asesinarme y me vi
obligado a retirarme. Supongo que Paula pensó que yo era una especia de agresor de
mujeres. La gente dice que la publicidad aunque sea mala, siempre es buena. La gente
es muy gilipollas.
Irene tenía razón. Con veinticinco años ya no eran dientes de leche. “Di a tus padres que
han sido como unos padres para mí”, le dije a Irene cuando cortamos y nos despedimos
para siempre. En ese momento, a sus padres les empezaron a pitar los oídos hasta salir
sangre y explotar sus tímpanos. La mentira de Irene se había hecho realidad.
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