“La Obra Maestra”

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Los años vuelan cuando se tiene algo que hacer, pero también cuando no tienes nada
que recordar. Al final, la velocidad del tiempo la pone la cantidad de recuerdos que has
almacenado durante ese tiempo. Cuando miras atrás, el tiempo ha volado si realmente tu
cerebro no ha almacenado nada. O también si lo ha almacenado todo y potentes
narcóticos y electroshocks lo han borrado después. Incluso han volado esos
interminables días intentando recordar cada detalle y aquellas noches intentando
olvidarlo todo.
Mi vida se estaba desviando de nuevo o, como diría un desviado maníaco, enderezando
de nuevo.
Lo había perdido todo: mi trabajo, mi gran amor Paula, mi archienemiga Nines.
Ya no tenía nada que hacer. Ni si quiera trabajar. Por lo visto, cuando te despiden del
trabajo, te dan una especie de dinero durante un tiempo para evitar que delincas, cosa
que es casi imposible evitar. Y es que no siempre se delinque por dinero. “El dinero no
lo es todo”, decía aquel famoso psicópata, Cristóbal Colón, quien tiró toda la fruta por
la borda para ver a sus compañeros morir de escorbuto.
Todos los meses llegaba el cartero con un sobre lleno de billetes calentitos, “Directitos
de la prensadora de billetes”, según sus alegres palabras, que me mantenían sin la
necesidad de buscar un nuevo trabajo. De haberlo sabido antes, no habría invertido tanto
tiempo en esos negocios infructuosos, como los preservativos sabor pene, que tan poco
interés suscitaron, o como aquella cicuta “junior”, con calcio y vitaminas para los más
peques, como aquellas filtros inflamables para hacer cigarros, como aquel alargador de
pene para mujeres, con lo mal que les queda a las mujeres un pene largo, como aquel
champú para cepillarte los dientes cuando se te ha quedado un pelo enredado durante el
sexo oral, o como aquellos paraguas hechos de piel de gremblin.
Mi vida estaba vacía como ya lo había estado antes, tras aquella operación en la que
extirpación ese apéndice maldito que Dios me había injertado cuando era aún un
embrión y apenas podía defenderme. No sé qué lleva la anestesia, pero alguien debió
añadirle droga. Tras aquel día estuve confuso, aletargado, apático, como si algo hubiera
muerto dentro de mí. Puede que parte de mi alma estuviera dentro de aquel infectado
pedazo de carne llamado apéndice, o puede que fueran daños psicológicos irreparables
consecuencia de la precariedad de aquellos enfermeros.
Recuerdo que una vez inyectada la anestesia, los enfermeros y el médico comenzaron a
bromear entre ellos “¡Oh no, Doctor! ¡Es imposible que se salve! ¡Este paciente va a
morir! ¡Doctor, cómo hace usted eso, está matando a un ser vivo! ¡No estirpe las
extremidades del paciente!”. Esas bromas, que serán el día a día de cualquier prestigioso
cirujano, hacen que duermas horriblemente. Con tu cuerpo lleno de droga, todo tipo de
pesadillas recorren tu cerebro, como un rayo que recorre el firmamento para caer
finalmente sobre tus genitales. Recuerdo tener los ojos abiertos y no poder moverme,
exactamente igual que me había pasado en aquellas siestas, en las que veía mi
habitación sin poder moverme, en las que una silueta me miraba fijamente junto a mi
cama. Sin embargo, esta vez las siluetas sacaban todo tipo de charcutería de mi
estómago.
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