“La Obra Maestra”

más eróticas, sólo llevaba una bata. Iba desnudo de cintura para abajo. Era extraño,
ahora me parecía recordar más detalles de aquel extraño trayecto hacia el supermercado.
Los gatos y los perros -y puede que algún otro animal, pero aún no está demostrado-,
tienen una mejora en su equilibrio gracias a la cola. Pude comprobar en aquel momento,
que no es así en los seres humanos. Mis brazos intentaron agarrar cualquier cosa para
evitar la caída. Uno agarró algo. Sin embargo, lo que había agarrado fue el otro brazo
que, inmovilizado, no consiguió agarrar nada, tan sólo golpear una de las estanterías
torpemente.
Por suerte el suelo paró mi caída hasta el centro de la Tierra. Alguno de los huesos de la
cabeza mandó un informe de daños que nadie atendió. Años después pondría una
reclamación, aún sin atender.
Una vez yacía en el suelo, boca arriba, vi que de la estantería comenzaron a caer
prendas de lencería, como en una lluvia celestial. “Esto tiene que ser el paraíso”, pensé.
Abrí mis brazos y me quedé quieto esos largos segundos, disfrutando de un momento
casi etéreo. Como un paraíso espiritual y toda esa mierda de la que hablaba Ghandi,
aquel excéntrico hippie. También es cierto que la sangre que brotaba de mi cráneo me
volvía más tonto por segundos, y convertía aquellas prendas puras y divinas en sucias y
menstruales.
Algún cliente, al verme, debió pedir ayuda y poco después me pareció oír una voz
femenina y familiar, “Yo soy enfermera”, dijo.
No necesitaba oír más. No podía ser otra persona. De entre las más de mil personas que
habrá en el mundo, ella. Esa voz. Esa dulce voz… Sin embargo, a pesar de la dulzura de
esa voz, casi empalagosa, sabía que se avecinaba un momento de violencia extrema y,
adelantándome, tape mi cara y mis vergüenzas con lo primero que pude, que en ese
momento eran un puñado de prendas íntimas de mujer, más por protección que por
vergüenza, y esperé a que el vendaval terminara.
No sé si fue la emoción al verme, pero Paula tuvo ella sola un ataque de histeria
colectiva, y gritaba cosas como, “¡Deja de seguirme! ¡Deja de acosarme! ¡Devuélveme
mi cartera y desaparece de mi vida para siempre!”, mientras combinaba sus gritos con
un ritmo más o menos constante de patadas en mis costillas.
Lo de “devolverle la cartera” fue un malentendido. Todo había sido una confusión que
voy a intentar explicar. Ocurrió un mes antes de aquel suceso en el supermercado.
La vida no siempre me ha ido maravillosamente. Me puedo considerar un triunfador, un
héroe de la humanidad, quizás, pero mi vida ha tenido sus momentos bajos, como
cualquier otra vida, supongo. Sé, al menos, de un tipo al que le iba peor que a mí. Le
conocí la segunda vez que ingresé en el calabozo y creo recordar que se llamaba Tebas.
No estoy seguro de su nombre, pero me referiré a él como Tebas, ya que es un nombre
que me encanta para un drogadicto. Si alguna vez tengo un hijo drogadicto, también le
llamaré así.
He tenido muy pocos amigos de verdad. Gracias a Dios, Tebas no fue uno de ellos.
Aunque conociendo a Dios, estoy seguro de que ha hecho todo lo posible para que
nuestros caminos se vuelvan a cruzar.
Se supone que hablando con un drogadicto no coges automáticamente el SIDA, hace
falta que te de por culo o algo así, pero yo sentía partículas de su sarcoma de Kaposi
saliendo de su boca y golpeando mi cara cada vez que hablaba. “Cierra todos los
orificios de tu cuerpo, cierra los poros de la piel, no respires”, ordenaba a mi cerebro.
50