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hábilmente hacia una calleja. Un gorrión atareado con una colosal migaja de pan fue atacado por otro y
perdió su migaja. Después de unas cuantas paradas y varios giros deliberados, cuando regresamos a la
carretera nuestra sombra había desaparecido.
Lo rió socarronamente y dijo:
—Si es lo que piensas, fue una tontería escaparle.
—Ahora tengo otras sospechas —dije.
—Deberías... comprobarlas... no alejándote... de él... papá querido —dijo Lo, siguiendo los
meandros de su propio sarcasmo—. Uf, qué malo estás —agregó con su voz habitual.
Pasamos una noche lúgubre en un mal alojamiento bajo un sonoro diluvio mientras una especie de
truenos prehistóricamente sonoros rodaban sobre nuestras cabezas.
—No soy una dama y no me gustan los relámpagos —dijo Lo, cuyo miedo a las tormentas eléctricas
me proporcionaba un patético alivio.
Desayunamos en la ciudad de Soda, pobl. 1001.
—A juzgar por la última cifra —dije—, Caragorda ya está aquí.
—Tus chistes, querido papá, son cada vez peores —dijo Lo.
Por entonces estábamos en la campiña y hubo un par de días de encantadora paz (yo había sido un
tonto, todo andaba bien, esa incomodidad no era más que un flato sin salida). Al fin, las mesetas cedieron
lugar a montañas verdaderas y llegamos a tiempo a Wace.
Un desastre. Lolita había leído mal una fecha en el libro de viajes y las ceremonias de la Cueva
Mágica ya habían terminado. Debo admitir que lo tomó con calma y cuando descubrimos que había en
Wace un teatro estival en plena temporada fuimos a él una noche límpida, a mediados de junio. No podría
contar el argumento de la obra que vimos. Un asunto trivial, sin duda, con rebuscados efectos de luz y una
actriz mediocre. El único detalle que me agradó fue una guirnalda de siete pequeñas gracias, más o menos
inmóviles, hermosamente pintadas, de miembros desnudos: siete niñas envueltas en gasas de colores,
alistadas en la localidad (a juzgar por la conmoción partidaria que se producía aquí y allá, entre el
público) que representaban un arco iris viviente tendido a través del último acto e interceptado por una
serie de velos multiplicados. Recuerdo haber pensado que esa idea de emplear niñas en colores la habían
recogido los autores, Clare Quilty y Vivian Darkbloom, de un pasaje de James Joyce, y que dos de los
colores eran encantadores hasta la exasperación; el Anaranjado se movía todo el tiempo y el Esmeralda,
una vez que sus ojos se habituaron a la negrura de la platea donde nos sentábamos incómodamente, sonrió
de pronto a su madre o a su protector.
Cuando acabó la función y el aplauso manual —sonido que mis nervios no pueden resistir— empezó
a resonar en torno a mí, empecé a empujar a Lo hacia la salida, movido por mi natural impaciencia
amorosa de volverla a nuestra cabina azul-neón, en la noche estrellada y maravillada: siempre digo que
la naturaleza se maravilla de los espectáculos que ve. Pero Dolly-Lo se rezagó, en una rosada bruma,
entrecerrando sus ojos extasiados y tan debilitados sus demás sentidos por la primacía de su vista, que
sus manos blandas apenas se juntaban en el acto mecánico de aplaudir. Ya había visto actitudes
semejantes en los niños, pero Dios mío, ésa era una niña especial, que observaba con expresión miope la
escena ya remota mientras yo alcanzaba a ver algo de los autores comunes: el smoking de un hombre y los
hombros desnudos de una mujer parecida a un gavilán, de pelo negro y altísima.
—Has vuelto a lastimarme el puño, bruto —dijo Lo con una vocecilla al deslizarse en el automóvil.