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—Muy bien. ¿En aquel bar
—Sí.
—Bueno, le preguntaremos al mozo.
—Espera un minuto. Pensándolo bien, creo que fue más allá, doblando la esquina.
—Iremos de todos modos. Entra, por favor. Bien, veamos (abrí una guía telefónica encadenada).
Bibliotecas públicas... no, no es esto. Aquí está: Bares, Bar de la Colina, Bar Larkin... Y dos más. Es
cuanto parece haber en Wace en materia de heladerías... al menos en la parte de comercios. Bueno,
iremos a todos.
—Vete al diablo —dijo.
—Lo, las groserías no te llevarán a ninguna parte.
—Bueno —dijo—. Pero no me atraparás. Está bien, no tomamos un helado. No hicimos más que
hablar y mirar vestidos en los escaparates.
—¿Cuáles ¿Este escaparate, por ejemplo
—Sí, éste, por ejemplo.
—Oh, Lo... Veamos de cerca.
Era, en verdad, un hermoso espectáculo. Un joven atractivo estaba limpiando con una aspiradora un
tapiz raído sobre el cual había dos figuras que parecían devastadas por una ráfaga de viento. Una estaba
completamente desnuda, sin peluca ni brazos. Su estatura relativamente baja y su sonrisilla sugerían que,
vestida, representaba —y representaría— una niña de la edad de Lolita. Pero en su estado actual carecía
de sexo. Junto a ella, una novia velada, mucho más alta, perfecta e intacta, salvo la falta de un brazo. En
el suelo, a los pies de esas damiselas, donde el joven trajinaba con su aspiradora, yacían tres brazos
delgados y una peluca rubia. Dos de los brazos estaban retorcidos y parecían sugerir un crispado ademán
de horror y súplica.
—Mira, Lo —dije serenamente—. Mira bien. ¿No es éste un símbolo bastante bueno Sin embargo
—agregué mientras volvíamos al automóvil—, he tomado ciertas precauciones. Aquí (abrí delicadamente
la guantera), en esta libreta, tengo anotado el número del automóvil de nuestro amigo.
Como buen asno que era, no lo había retenido. Cuanto quedaba de él en mi memoria era la letra
inicial y la última cifra, como si todo el anfiteatro de seis signos hubiera estado dispuesto en arco
cóncavo tras un vidrio coloreado, demasiado opaco para dejar traslucir las cifras centrales, pero sí lo
bastante para descubrir las extremas: una P mayúscula y un 66. Debo mencionar estos detalles, porque de
lo contrario el lector (¡ah, si pudiera visualizarlo como un estudioso de barba rubia y labios rosados que
sorbe la pomme de sa canne mientras hojea mi manuscrito!) podría no entender el sobresalto que tuve al
advertir que la P había adquirido el polisón de la B y que el 6 había desaparecido. El resto, con
borroneos que revelaban el precipitado empleo del extremo de goma de un lápiz, y con algunos números
desfigurados o reconstruidos por una mano infantil, presentaba una maraña de alambre de púas para
cualquier interpretación lógica. Todo cuanto sabía era el estado, un estado vecino al de Beardsley.
No dije nada. Volví a guardar la libreta, cerré la guantera, y salimos de Wace. Lo tomó algunas
historietas del asiento posterior y, móvil-blusa-blanca, un codo bronceado fuera de la ventanilla, se
concentró en la aventura trivial de un payaso. Tres o cuatro millas después de Wace, viré hacia la sombra
de un terreno para picnics donde la mañana había vertido su carga de luz sobre una mesa vacía. Lo miró
con una tenue sonrisa de asombro, y sin decir una palabra, le di un tremendo revés que la alcanzó en el