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conducirme como un bruto (todo esto corregido, quizá). A veces ocurre, en sueños. Pero, ¿saben ustedes
qué pasa Por ejemplo, tengo un fusil. Por ejemplo, apunto contra un enemigo suave, quietamente
interesado. Oh, aprieto el gatillo, pero las balas caen blandamente al suelo, una tras otra, desde el tímido
cañón. En esos sueños, mi única preocupación es ocultar el fiasco al enemigo, que se aburre por
momentos.
Durante la comida, la vieja gata me dijo, con una ojeada de burla maternal dirigida a Lo (yo acababa
de describir con locuacidad el delicioso bigote como cepillo de dientes que no estaba muy resuelto a
dejarme crecer): «Es mejor que no lo haga, pues alguien se pondrá completamente chiflada». En un
instante Lo empujó el plato de pescado hervido, derribando su leche, y salió del cuarto: «¿Le aburriría
mucho —dijo Haze— ir a nadar mañana con nosotras al lago, si Lo se disculpa por su comportamiento»
Después oí portazos y otros ruidos que provenían de cavernas estremecidas donde las dos rivales se
habían trenzado.
Lo no se disculpó. Nada de lago. Quizá hubiese sido divertido.
Sábado. He dejado la puerta abierta durante varios días, mientras escribía en mi cuarto, pero sólo
hoy ha caído en la trampa. Entre idas y venidas, pataditas y bromas adicionales (que ocultaban su
turbación al visitarme sin haber sido llamada), Lo entró y después de revolotear a mi alrededor se
interesó por los laberintos de pesadilla que mi pluma trazaba sobre una hoja de papel. Ah, no: no eran los
resultados del inspirado descanso de un calígrafo, entre dos párrafos; eran los horrendos jeroglíficos
(que ella no podía descifrar) de mi fatal deseo. Cuando Lo inclinó sus rizos castaños sobre el escritorio
ante el cual estaba sentado, Humbert el Ronco la rodeó con su brazo, en una miserable imitación de
fraternidad; y mientras examinaba, con cierta miopía, el papel que sostenía, mi inocente visitante fue
sentándose lentamente sobre mi rodilla. Su perfil adorable, sus labios entreabiertos, su pelo suave
estaban a pocos centímetros de mi colmillo descubierto, y sentía la tibieza de sus piernas a través de la
rudeza de sus ropas cotidianas. De pronto, supe que podía besarla. Supe que me dejaría hacerlo, y hasta
que cerraría los ojos, como enseña Hollywood. Una vainilla doble con chocolate caliente... apenas algo
más insólito que eso. No puedo explicar al lector —cuyas cejas, supongo habrán viajado ya hasta lo alto
de su frente calva— cómo supe todo ello; quizá mi oído de mono había percibido inconscientemente
algún leve cambio en el ritmo de su respiración —pues ahora Lo no miraba de veras mi galimatías y
esperaba con curiosidad y compostura (oh, mi límpida nínfula) que el atractivo huésped hiciera lo que
rabiaba por hacer—. Una niña moderna, una ávida lectora de revistas cinematográficas, una experta en
primeros planos soñadores, no encontrará muy raro —me dije— que un amigo mayor, apuesto, de intensa
virilidad... demasiado tarde. La casa toda vibró súbitamente con la voluble voz de Louise, que contaba a
la señora Haze, recién llegada de la calle, cómo ella y Leslie Thomson habían encontrado algo muerto en
el sótano, y Lolita no iba a perderse semejante cuento.
Domingo. Cambiante, malhumorada, alegre, torpe, graciosa, con la acre gracia de su niñez retozona,
dolorosamente deseable de la cabeza a los pies (¡toda Nueva Inglaterra por la pluma de una escritora!),
desde el moño hecho a toda prisa y las horquillas que sostienen el pelo hasta la pequeña cicatriz de su
pierna (donde un patinador le dio un puntapié, en Pisky), un par de centímetros sobre la gruesa media
blanca. Se ha ido con su madre a casa de los Hamilton, para una fiesta de cumpleaños o cosa así. Falda
amplia de algodón. ¡Precioso cachorro!
Lunes. Mañana lluviosa. Ces matins gris si doux... Mi pijama blanco tiene dibujos lilas en la