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cuidadosamente a mi sucio compinche en la cocina provista de un bar. Tuve la precaución de no dejar
manchas de aceite sobre el cromado: creo que compré un producto malo, negro y terriblemente pegajoso.
Con mi habitual minuciosidad, trasladé a mi compinche a un lugar limpio de mi persona y me dirigí hacia
el pequeño boudoir. Mis pasos, como he dicho, eran elásticos —demasiado, quizá, para asegurarme el
éxito. Pero mi corazón latía con fiero gozo, y pisé un vaso sobre la alfombra.
El amo me vio en la sala oriental.
—¡Eh! ¿Quién es usted —me preguntó con voz fuerte y vulgar, metidas las manos en los bolsillos de
la bata—. ¿Es usted Brewster, por casualidad
Era evidente que estaba mareado y completamente a mi merced, si podía emplearse esa expresión.
Me felicité.
—Eso es... —respondí suavemente—. Je suis monsieur Brustière. Charlemos un momento antes de
empezar.
Pareció complicado. El bigotillo color hollín se le crispó. Me quité el impermeable. Tenía puesto un
traje oscuro, una camisa negra. No llevaba corbata. Nos sentamos en sendos sillones.
—¿Sabe —me dijo, rascándose con fuerza la mejilla gris, carnuda y arenosa, y mostrando sus
dientes menudos y perlados en una mueca torva—. Usted no se parece a Jack Brewster. Quiero decir que
el parecido no es muy evidente... Alguien me dijo que él tenía un hermano en la misma compañía
telefónica.
Haberlo atrapado, después de todos esos años de arrepentimiento y furor... Mirar los pelos negros en
el dorso de sus manos regordetas... Errar con cien ojos sobre sus sedas purpúreas y el pecho hirsuto,
previendo los agujeros... Saber que ese canalla semianimado, infrahumano, era el que había sodomizado
a mi amada... ¡Oh, amada mía, ésa era una bendición suprema!
—No, lo siento, pero no soy ninguno de los Brewster.
Sacudió la cabeza, aún más complacido que antes.
—Adivine de nuevo, muchacho.
—Ah, conque no ha venido usted a fastidiarme acerca de esas llamadas de larga distancia... —dijo el
muchacho.
—Lo hace usted de cuando en cuando. ¿No es cierto
—¿Cómo
Dije que había dicho que había pensado que él había dicho que nunca había...
—La gente —dijo—, la gente en general... No lo acuso a usted, Brewster, pero, ¿sabe usted, es
absurdo cómo la gente invade esta maldita casa sin tomarse siquiera el trabajo de llamar. Usan vaterre,
usan la cocina, usan el teléfono, Phil llama a Filadelfia, Pat llama a la Patagonia... Me niego a pagar.
Tiene usted un acento curioso, capitán.
—Quilty —dije—. ¿Se acuerda usted de una niña llamada Dolores, Haze, Dolly Haze ¿Llamó Dolly
a Dolores, en Colorado
—Claro... debió hacer esa llamada, sin duda... A cualquier lugar. Paraíso, Washington, Cañón del
Infierno... ¿A quién le importa
—A mí, Quilty. ¿Sabe usted Soy su padre.
—¡Ridículo! Qué va usted a ser... —dijo—. Usted es algún agente literario extranjero. Un francés
tradujo una vez mi Carne altiva por la Fierté de la Chair. Absurdo.
—Era mi hija, Quilty.