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La puerta del cuarto de baño iluminado estaba abierta; además, un esqueleto de luz provenía de las
lámparas exteriores más allá de las persianas. Esos rayos entrecruzados penetraban la oscuridad del
dormitorio y revelaban esta situación:
Vestida con uno de sus viejos camisones, mi Lolita estaba acostada de lado, volviéndome la espalda,
en medio de la cama. Su cuerpo apenas velado y sus piernas desnudas formaban una Z. Se había puesto
las dos almohadas bajo la oscura cabeza despeinada; una banda de luz pálida atravesaba sus últimas
vértebras.
Me pareció que me desvestía y me ponía el pijama con esa fantástica instantaneidad que se produce
al cortarse en una escena cinematográfica el proceso de sustitución. Ya había puesto mi rodilla en el
borde de la cama, cuando Lolita volvió la cabeza y me miró a través de las sombras listeadas.
Eso era algo que el intruso no esperaba. La treta de las píldoras (cosa bastante sórdida, entre nous
dit) tenía por objeto producir un sueño profundo, imperturbable para todo un regimiento... y allí estaba
ella, mirándome y llamándome confusamente «Bárbara». Y Bárbara, vestida con mi pijama – demasiado
apretado para ella–, permaneció inmóvil, en suspenso, sobre la pequeña sonámbula. Suavemente, con un
suspiro indefenso, Dolly se volvió, recobrando su posición anterior. Durante dos minutos, por lo menos,
esperé inmovilizado sobre el borde mismo, como aquel sastre con su paracaídas casero, hace cuarenta
años, a punto de arrojarse desde la torre Eiffel. Su respiración débil tenía el ritmo del sueño. Al fin me
tendí en mi estrecho margen de cama, tiré de las sábanas, deslicé hacia el sur mis pies fríos como una
piedra... y Lolita levantó la cabeza y me bostezó.
Como después me explicó un útil farmacéutico, la píldora púrpura no pertenecía a la noble familia de
los barbitúricos y aunque habría producido sueño en un neurótico que la tomara por una droga potente,
era un sedante demasiado suave para obrar demasiado tiempo sobre una nínfula vivaz, aunque cansada.
Si el doctor de Ramsdale era un charlatán o un viejo astuto, carece de importancia. Lo importante es que
había sido engañado. Cuando Lolita volvió a abrir los ojos, comprendí que aunque la droga obrara unas
horas después, la seguridad con que había contado era falsa. Lentamente, su cabeza se volvió para caer
en su egoísta provisión de almohada. Yo permanecía en mi estrecha franja, fijando los ojos en su pelo
revuelto, en el brillo de su carne de nínfula, en la media cadera y el medio hombro confusamente
entrevistos, tratando de sondear la profundidad de su sueño por el ritmo de su respiración. Pasó algún
tiempo, todo siguió igual y resolví que podía correr el albur de aproximarme a ese brillo encantador,
enloquecedor... Pero apenas me moví hacia su tibia vecindad, cuando su respiración se alteró, y tuve la
odiosa sensación de que la pequeña Dolores estaba completamente despierta y estallaría en lágrimas si la
tocaba con cualquier parte de mi perversidad. Por favor, lector: a pesar de tu exasperación contra el
tierno, morbosamente sensible, infinitamente circunspecto héroe de mi libro, ¡no omitas estas páginas
esenciales! Imagíname: no puedo existir si no me imaginas. Trata de discernir a la liebre en mí,
temblando en la selva de mi propia iniquidad; y hasta sonríe un poco. Después de todo, no hay nada malo
en sonreír. Por ejemplo, yo no tenía donde apoyar la cabeza, y un acceso de acedía (¡y llaman
«francesas» a esas fritangas, gran Dieu!) se sumaba a mi incomodidad.
Mi nínfula volvió a hundirse en el sueño, pero no me atreví a zarpar hacia mi viaje encantado. La
Petite Dormeuse ou l'Amant Ridicule. Al día siguiente la atiborraría de aquellas otras píldoras que