1hqf13s

31
En ese solitario paradero entre Coalmont y Ramsdale (entre la inocente Dolly Schiller y el jovial tío
Ivor), examiné de nuevo la situación. Volvía a verme juntamente con mi amor, con la mayor claridad. Los
intentos previos parecían fuera de foco, comparados con éste. Un par de años antes, guiado por un
inteligente confesor de habla francesa al que había revelado en un momento de curiosidad metafísica, un
ocre ateísmo de protestante hacia la anticuada salvación papal, esperaba deducir de mi sentido del
pecado la existencia de un Ser Supremo. En esas heladas mañanas de la escarchada Quebec, el buen
sacerdote trabajó en mí con finísima ternura y comprensión. Le estoy infinitamente agradecido a él y a la
institución que representaba. Pero, ay, me sentía incapaz de trascender el simple hecho humano de que
ningún solaz espiritual que pudiera encontrar, ninguna eternidad litofánica que pudiera entregárseme,
nada podía hacer que mi Lolita olvidara la insensata lujuria que le había contagiado. A menos que se me
pruebe —a mí tal como soy ahora, con mi corazón y mi barba y mi putrefacción— que en el infinito no
importa un comino que una niña norteamericana llamada Dolores Haze haya sido privada de su niñez por
un maniático, a menos que se me pruebe eso (y si tal cosa es posible, la vida es una broma), no concibo
para tratar mi miseria sino el paliativo melancólico y demasiado local del arte anticuado. Para citar a un
viejo poeta:
The moral sense in mortals is the duty
We have to pay on mortal of beauty. [21]