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con ese sueño sus archivos. Por desgracia, el resto era francamente ecléctico. La Haze mayor y la Haze
menor corrían a caballo en torno al lago, y yo también corría, meciendo diestramente mi cuerpo, con las
piernas arqueadas por la montura, aunque no había ningún caballo entre ellas: sólo el aire elástico —una
de esas pequeñas omisiones debidas a la distracción del agente que sueña-.
Sábado. El corazón sigue saltando en el pecho. Aún me retuerzo y emito graves lamentos al recordar
mi turbación. Vista dorsal. Vislumbre de piel sedosa entre camisa en T y pantalones de gimnasia blancos.
Inclinada sobre el alféizar de una ventana, en el acto de arrancar hojas de un álamo y sosteniendo al
mismo tiempo una charla torrencial con un chico vendedor de diarios, abajo (Kenneth Knigth, supongo),
que acababa de lanzar el Ramsdale Journal en la entrada con un envío muy preciso. Empecé a
deslizarme hacia ella. Mis brazos y piernas eran superficies convexas entre las cuales —más que sobre
las cuales— avanzaba lentamente, mediante algún modo neutro de locomoción: Humbert, la Araña
Herida. Debí tardar horas en llegar hasta ella: creía verla por el extremo opuesto de un telescopio, y me
movía como un paralítico, con miembros blandos y deformes, en una terrible concentración. Al fin estuve
tras ella, cuando tuve la desgraciada idea de hacerle una broma —sacudiéndola por la nuca o algo
semejante, para encubrir mi verdadero manège—, y ella chilló con un agudo y breve gemido: «¡Sal de
ahí!» (qué grosera, la tunanta), y con una mueca horrible Humbert el Humilde se batió en fúnebre retirada,
mientras ella seguía parloteando hacia la calle.
Pero oigamos lo que ocurrió después... Acabado el almuerzo, me recliné en una silla baja, para tratar
de leer. De pronto, dos hábiles manitas me cubrieron los ojos: se había deslizado por detrás, como
reiterando, en la secuencia de un ballet, mi maniobra matutina. Al tratar de interceptar el sol, sus dedos
eran un carmesí luminoso, contenía apenas la risa y brincaba a uno y otro lado, mientras yo extendía los
brazos a derecha e izquierda, hacia atrás, aunque sin cambiar de posición. Mi mano corrió sobre sus
ágiles piernas, el libro partió de mi regazo como un trineo y la señora Haze apareció para decir
indulgentemente: «Dele una tunda si interrumpe sus meditaciones de estudioso. Cómo me gusta este jardín
(no había entonación exclamativa en su voz). No es divino el sol (tampoco había entonación
interrogativa)». Y con un suspiro de fingida satisfacción, la odiosa señora se sentó en tierra y miró el
cielo, echándose atrás y apoyándose sobre las manos abiertas. Entonces una vieja pelota gris de tenis
rebotó sobre ella. La voz de Lo llegó arrogante desde la casa: «Pardon-nez, madre. No le apuntaba a
usted». Desde luego que no, mi dulce amor.