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habían abatido a su mamá. En el cajón de los guantes... ¿o en el bolso de Gladstone ¿Esperaría una hora
más para acercarme de nuevo La ciencia de la ninfulomanía es harto precisa: un contacto real me haría
desbordarme en un segundo. Tardaría diez segundos separado por un espacio de un milímetro. Resolví
esperar.
No hay nada más ruidoso que un hotel norteamericano; y se suponía que ése era un lugar tranquilo,
agradable, anticuado, hogareño..., ideal para un «vida apacible» y todo ese tipo de boberías. El chirrido
de la puerta del ascensor –a varios metros al noroeste de mi cabeza, pero que oía tan nítidamente como si
hubiera estado dentro de mi sien– alternó hasta mucho después de medianoche con los zumbidos y
estallidos de las varias evoluciones de la máquina. De cuando en cuando, inmediatamente al este de mi
oreja izquierda (téngase presente que yo continuaba de espaldas, sin atreverme a dirigir mi lado más vil
hacia la cadera nebulosa de mi compañera de lecho), el corredor vibraba con alegres, resonantes e
ineptas exclamaciones que terminaban en una descarga de despedidas. Cuando eso terminaba, empezaba
un inodoro inmediatamente al norte de mi cerebro. Era un inodoro viril, enérgico, bronco y fue usado
muchas veces. Sus regurgitaciones, sus sorbidos y sus corrientes posteriores sacudían la pared a mis
espaldas. Después, alguien situado en dirección sur se descompuso de manera extravagante y vomitó casi
su vida juntamente con su alcohol, y su inodoro resonó como un verdadero Niágara, justo al lado de
nuestro cuarto de baño. Y cuando por fin las cataratas enmudecieron y todos los cazadores encantados
conciliaron el sueño, la avenida bajo la ventana de mi insomnio, al oeste de mi vigilia –una digna, neta
avenida eminentemente residencial, de árboles inmensos– degeneró en vil pavimento de camiones que
rugieron en la noche de viento y lluvia.
¡Y a pocos centímetros de mi vida quemante estaba la nebulosa Lolita! Después de una larga vigilia
sin abandono, mis tentáculos avanzaron hacia ella, y esta vez el crujido del colchón no la despertó. Me
las compuse para aproximar tanto mi cuerpo voraz junto al de ella, que sentí el aura de su hombro
desnudo como un tibio aliento sobre mi mejilla. Entonces se sentó, balbuceó, murmuró algo con insensata
rapidez acerca de botes, tiró de las sábanas y volvió a hundirse en su inconsciencia oscura, poderosa,
joven. Cuando volvió a acostarse, en su abundante flujo de sueño –un instante antes dorado, ahora luna–,
su brazo me golpeó la cara. Durante un segundo la retuve. Se liberó de la sombra de mi abrazo sin
advertirlo, sin violencia, sin repulsa personal, sólo en el murmullo neutro y quejoso de una niña que exige
su descanso natural. Y la situación fue otra vez la misma: Lolita con su espalda curvada vuelta hacia
Humbert, Humbert con la cabeza apoyada sobre su mano, ardiendo de deseo y dispepsia.
Yo necesitaba un viajecillo hasta el cuarto de baño en busca de un vaso de agua –que es la mejor
medicina que conozco para mi caso, salvo la leche con rabanitos–. Y cuando regresé a la extraña
atmósfera de pálidas franjas donde las ropas viejas y nuevas de Lolita se reclinaban en diversas actitudes
de encantamiento sobre muebles que parecían flotar vagamente, mi hija imposible se sentó y en voz clara
pidió agua para ella también. Tomó el vaso de papel blando y frío con su mano umbrosa y tragó su
contenido agradecida, con sus largas pestañas dirigidas hacia el vaso. Después, con ademán infantil más
encantador que cualquier caricia carnal, Lolita secó sus labios contra mi hombro. Volvió a caer sobre la
almohada (yo había tomado la mía mientras bebía) y se durmió instantáneamente.
Yo no me había atrevido a ofrecerle una segunda dosis de droga ni había abandonado la esperanza de
que la primera consolidara aún su sueño. Empecé a deslizarme hacia ella, dispuesto a cualquier
decepción, sabiendo que era mejor esperar, pero incapaz de esperar. Mi almohada olía a su pelo. Avancé
hacia mi lustrosa amada, deteniéndome o retrocediendo cada vez que se movía o parecía a punto de