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El domingo que siguió al sábado ya descrito amaneció tan rutilante como había pronosticado la
oficina meteorológica. Cuando dejé la bandeja de mi desayuno sobre la silla junto a la puerta de mi
cuarto para que la señora Haze la retirara cuando quisiera, capté la siguiente situación deslizándome
silenciosamente en mis viejas zapatillas (lo único viejo que tenía) por el descanso de la escalera hasta el
pasamanos. Había surgido un nuevo inconveniente. La señora Hamilton acababa de telefonear para decir
que su hija «tenía temperatura». La señora Haze informó a su hija que deberían postergar el picnic. La
fogosa Haze menor informó a la fría Haze mayor que en ese caso no la acompañaría a la iglesia. La
madre dijo «muy bien» y se marchó.
Yo había salido al descanso de la escalera inmediatamente después de afeitarme, todavía con jabón
en las orejas y con mi pijama blanco con flores azules (no lilas, esa vez) en la espalda; después me quité
el jabón, me perfumé el pelo y las axilas, me puse una bata de seda púrpura y canturreando
nerviosamente, bajé las escaleras en busca de Lo.
Quiero que mis lectores participen de la escena que he de evocar. Quiero que examinen cada
pormenor y vean por sí mismos hasta qué punto fue cauteloso y casto lo ocurrido, si se lo considera como
lo que mi abogado ha llamado (en una conversación privada) «simpatía imparcial». Empecemos, pues.
Tengo ante mí una tarea difícil.
Protagonista: Humbert el Canturreador. Época: la mañana de un domingo de junio. Lugar: un cuarto
soleado. Detalles: un viejo escritorio americano, revistas, un fonógrafo, chucherías mexicanas (el difunto
Harold E. Haze —Dios lo bendiga— había engendrado a mi amada en la hora de la siesta, en un cuarto
azulino, durante su luna de miel en Veracruz, y en la casa entera había recuerdos, entre ellos Dolores).
Lo usaba esa mañana un bonito vestido estampado que ya le había visto una vez, con falda amplia,
talle ajustado, mangas cortas y de color rosa, realzado por un rosa más intenso. Para completar la
armonía de colores, se había pintado los labios y llevaba en las manos ahuecadas una hermosa, trivial,
edénica manzana roja. Pero no estaba calzada para ir a la iglesia. Y su blanco bolso dominical había
quedado olvidado junto al fonógrafo.
El corazón me latió como un tambor en un sueño cuando Lo se sentó, ahuecando la fresca falda,
sumergiéndose, a mi lado, en el sofá, y empezó a jugar con la fruta brillante. La arrojó al aire lleno de
puntos luminosos, la atrapó y oí el ruido como de ventosa que hizo en su mano.
Humbert Humbert arrebató la manzana.
«Dámela», suplicó, mostrando las palmas de mármol. Tendí la deliciosa fruta. Lolita la tomó y la
mordió. Mi corazón fue como nieve bajo esa piel carmesí, y con una ligereza de mono, típica de esa
nínfula norteamericana, arrancó de mis distraídas manos la revista que yo había abierto (lástima que
ninguna película haya registrado el extraño dibujo, la trabazón monográfica de nuestros movimientos
simultáneos o sobrepuestos). Con precipitación, estorbada por la manzana desfigurada que sostenía, Lo
recorrió violentamente las páginas en pos de algo que deseaba mostrar a Humbert. Al fin lo encontró. Me
fingí interesado y acerqué mi mejilla, mientras ella se limpiaba la boca con el dorso de la mano.
Reaccioné lentamente ante la fotografía, por culpa de la bruma luminosa a través de la cual la observaba,
mientras Lolita restregaba y entrechocaba impaciente las rodillas desnudas. Confusamente fueron
surgiendo un pintor superrealista que descansaba, en posición supina, en una playa, y junto a él, en la