DIALOGOS EN LA MORGUE

Vayamos al primer encuentro con el YO compartido
Vayamos
Las voces sin voz han hablado. Sin una sola mueca, lentamente
los vestidos blancos en la morgue empiezan a alzarse más allá
de las rodillas; más allá de los muslos. Las piernas cimbrean y se
encajan ante el contacto evocado, invocado ahora. Manos de
nervios azules se pierden en los pliegues de encaje y el misterio
de las sensaciones turbia de naranja la lobreguez del negro,
hecho volcán de cuarzo rojo. Los gemidos hilvanan el dolor y el
placer. Cada mujer es una salamandra dispuesta a ser tomada,
poseída, posesa en el tiempo que se ha hecho espacio. El frenesí
es ritmado, fuelle de sensaciones liberadas, ahogadas durante
los años que dura un microsegundo. Los vestidos protegen las
manos invasoras, exploradoras de un mundo siempre nuevo;
nuevo, no renovado. Nuevo en la sensación, nuevo en el éxtasis
que se recibe con la desesperación de quien muere si la caricia
falta. La extraña mesa empieza a bifurcar las bifurcaciones
primeras, hasta que es carrusel lento que atrae los vértigos
vedados. Ya los vasos de licor verde han sido servidos, los calzones
blancos caen al piso y los vestidos flotan. A una orden no
dada, las trece mujeres corren a formar un nuevo círculo en la
alfombra esponjosa: Es el Reloj del Destino. Las trece forman
el Zodíaco que dictamina el ritmo de los destinos. Las trece, de
rodillas y con el rostro en posición de plegaria hacia fuera del
círculo tántrico. Trece lotos blancos. Ahora los vestidos se levantan
y dejan al descubierto las trece corolas desnudas apuntado
al centro del círculo zodiacal. Trece traseros palpitantes
y húmedos. Los trece miembros erectos buscan la entrepierna
estremecida de la pareja instantánea, donde liban el instante
46