El club de los negocios raros - Chesterton

entontecido. Caminamos a través de callejuelas grises, volviendo esquinas, cruzando
plazas, sin tropezamos nunca con nadie, a no ser con racimos de dos o tres borrachos.
Sin embargo, en una callejuela, los racimos de dos o tres empezaron a convertirse
bruscamente en racimos de cinco o seis, y después en densos grupos que acabaron por
formar una muchedumbre. Esta muchedumbre apenas se movía, pero todo aquel que tiene
alguna experiencia del eterno populacho, sabe que cuando las últimas filas de un grupo
de curiosos se agitan algo, por poco que sea, quiere decirse que en el núcleo central de la
multitud impera la locura. No tardó en ponerse de manifiesto que en el seno de aquella
muchedumbre había sucedido algo verdaderamente importante. Con la destreza sólo
conocida por los polizontes, nos abrimos camino entre la gente y pronto supimos la
naturaleza del suceso. Había tenido lugar una refriega entre cinco individuos, uno de los
cuales yacía medio muerto sobre el empedrado. En cuanto a los otros cuatro, todas sus
incidencias interesantes quedaron eclipsadas a nuestros ojos por un hecho formidable:
uno de los cuatro supervivientes de la bárbara y acaso fatal contienda era el inmaculado
teniente Keith, que aparecía con el traje hecho jirones, los ojos fulgurantes y los nudillos
ensangrentados. Otro detalle, sin embargo, empeoraba todavía más su situación: de su
elegante bastón había extraído una corta espada o un largo puñal que yacía delante de él
sobre el pavimento. Verdad es que no parecía ensangrentado.
La policía había logrado ya penetrar en el centro de la muchedumbre con su irresistible
omnipotencia y, al mismo tiempo, Rupert Grant se acercó de un salto con su intolerable
secreto.
-¡Ése es el culpable, agente! -gritó señalando al maltrecho teniente-. Es un hombre
sospechoso. Él es el asesino.
-No ha habido ningún asesinato, caballero -dijo el policía con su mecánica urbanidad-.
Ese pobre hombre sólo está lesionado. Lo único que puedo hacer es tomar las señas de
los que han tomado parte en la riña y encargar que no se les pierda de vista.
-No pierda usted de vista a ése -dijo Rupert, completamente lívido, señalando al
enfurecido Keith.
-Está bien, caballero -repuso el agente sin emocionarse.
A continuación fue apuntando las señas de los individuos presentes. Cuando hubo
terminado su tarea, la noche se había echado encima y la mayor parte de las personas que
no estaban relacionadas con el suceso se habían marchado. Sin embargo, todavía
continuaba allí un extraño, espiando con avidez el desarrollo del asunto: era Rupert
Grant.
-Oiga usted, agente -dijo al fin-, tengo particularísimos motivos para hacerle una
pregunta. ¿Podría usted decirme si ese militar que ha pegado a los otros con su bastónestoque
le ha dado o no sus señas?
-Sí, señor -contestó el agente, después de reflexionar un momento-. Sí, me ha dado sus
señas.
-Yo me llamo Rupert Grant -dijo el otro con ostentación-. En más de una ocasión he
ayudado a la policía. ¿Podría usted decirme, como un favor especial, qué señas le ha
dado?
El guardia se le quedó mirando.
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