El club de los negocios raros - Chesterton

-Sin duda -contestó el inconmovible joven con expresión de esfinge.
Al fin nos hallamos de nuevo en la calle, en la oscuridad de la noche azul, aturdidos y
maltrechos, como si nos hubiéramos caído de una elevadísima torre.
-Basil -dijo Rupert al cabo, con voz débil-. Siempre he creído que eras mi hermano. Pero,
¿eres un hombre? Quiero decir... que si no eres más que un hombre...
-Por el momento -contestó Basil-, mi mera humanidad se patentiza por una de las pruebas
más inequívocas: el hambre. Ya es tarde para ir al teatro, pero no lo es para el restaurante.
¡Ahí viene el ómnibus verde!
Y antes de que pudiéramos contestarle había saltado al vehículo.
Como ya he dicho anteriormente, varios meses después Rupert Grant entró de súbito en
mi cuarto balanceando en la mano un maletín, con el aire de haber saltado la tapia del
jardín, y me suplicó que le acompañara a la última y más fantástica de sus expediciones.
Se proponía, nada menos, que descubrir el origen, las andanzas y el cuartel general de la
causa de todas nuestras alegrías y pesares: el Club de los Negocios Raros. Mi historia se
haría interminable si explicara minuciosamente cómo logramos dar por fin con la guarida
de esa extraña entidad. La empresa llevó consigo un centenar de interesantes peripecias:
tuvimos que seguir a uno de los miembros, sobornar a un cochero, luchar con unos
rufianes, levantar una losa del suelo que nos reveló una cueva, descubrir otra cueva
debajo, encontrar el pasadizo subterráneo y llegar al fin al Club de los Negocios Raros.
He experimentado muy extrañas y diversas cosas en el transcurso de mi vida, pero jamás
una más extraña que la que experimenté cuando salí de los tortuosos, oscuros y al parecer
funestos subterráneos, al repentino esplendor de un comedor suntuoso y hospitalario,
rodeado casi por todas partes de rostros que conocía. Allí estaba el señor Montmorency,
el Agente de Fincas Arbóreas, sentado entre los dos jóvenes vivarachos, los que hacían
transitoriamente de vicarios, y ejercían de Retenedores Profesionales. Allí estaba P. G.
Northover, fundador de la Agencia de Aventuras, e igualmente se encontraba allí el
profesor Chadd, que había inventado el lenguaje de la danza.
Cuando entramos, todos los miembros parecieron precipitarse a sus sillas, por lo cual el
vacío de la presidencia se nos apareció de pronto como el hueco de un diente perdido.
-No ha venido el presidente -dijo el señor P. G. Northover, volviéndose bruscamente
hacia el profesor Chadd.
-No... no... -dijo el filósofo con más vaguedad aún de la que le era característica-. No me
imagino dónde puede estar.
-¡Dios Mío! -exclamó el señor Montmorency-. Estoy un poco nervioso. Voy a ver. -Y se
precipitó fuera de la estancia. Un instante después volvió corriendo presa de un tímido
alborozo-. Ya está aquí, señores, ya está aquí. Enseguida viene -exclamó volviendo a
sentarse.
Rupert y yo no pudimos menos que preguntarnos quién podría ser el presidente de
aquella hermandad de lunáticos. ¿Quién sería, nos decíamos, el más lunático de aquel
mundo de lunáticos? ¿Qué fantástico personaje sería aquel cuya sombra llenaba de tan
leal expectación a aquellos fantásticos individuos?
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