El club de los negocios raros - Chesterton

un largo lapicero de otro, y se puso a garrapatear apuntes a toda prisa.
Cuando el lunático se alejaba dando saltos, Basil corría unos cuantos metros en su
persecución y luego se paraba y se ponía a tomar notas de nuevo. Así estuvieron
persiguiéndose alrededor del círculo de hierba, el uno manejando el lápiz con la
expresión de un hombre que estudia un problema, y el otro saltando y jugueteando como
un chiquillo.
Al cabo de tres cuartos de hora de tan imbécil escena, Grant se guardó el lápiz, pero se
quedó con el cuaderno abierto en la mano y se plantó delante de él.
Entonces sucedió algo que ni siquiera los que nos habíamos habituado ya a las fantásticas
escenas de aquella mañana podíamos imaginar ni sospechar. Al ver a Basil delante, el
profesor se le quedó mirando unos instantes con benevolencia, y después alzó la pierna
izquierda y la dejó colgar en la actitud, que según nos había dicho su hermana, fue la
primera de todas sus cabriolas. Pero no bien había hecho esto, Basil Grant levantó
también la pierna izquierda y la mantuvo rígida ante sí, presentando a Chadd la suela de
su zapato. El profesor dejó caer la pierna izquierda, apoyó en ella todo el peso de su
cuerpo y disparó la otra hacia atrás, como si estuviera nadando.
Basil cruzó entonces las suyas, y volviendo a separarlas después, dio un salto en el aire.
Acto seguido, antes de que ninguno de los espectadores pudiera decir una palabra ni
formular un pensamiento sobre el caso, ambos hombres se pusieron a bailar una especie
de jiga o danza marinera uno frente a otro. Y el sol que antes había iluminado a un loco, a
partir de este momento iluminó a dos.
Tan ciegos y ensordecidos se hallaban bajo el influjo de su monomanía que no vieron a la
mayor de las hermanas Chadd salir nerviosamente al jardín con gesto de súplica, seguida
de un caballero. El profesor Chadd se encontraba en la más fantástica de sus posturas, y
Basil Grant parecía en disposición de hacer girar una cuerda, cuando se quedaron helados
en sus respectivas actitudes al oír la acerada voz de Adelaide Chadd que decía:
-El señor Bingham, del British Museum.
El señor Bingham era un hombre delgado y bien vestido, con una puntiaguda barba gris
ligeramente afeminada y modales formalistas, pero agradables. Era el prototipo del
pedante supercivilizado. Su ceremoniosidad afable le sirvió bastante en las presentes
circunstancias. El hombre tenía una vasta experiencia en los libros y un no menor
conocimiento del diletantismo de los salones elegantes, pero ninguna rama de la ciencia
humana le había habituado al espectáculo de dos señores de edad madura y cabeza
canosa, vestidos a la moderna, que saltaban como acróbatas a la hora de la siesta.
El profesor continuó con sus cabriolas sin inmutarse en lo más mínimo, pero Grant se
detuvo bruscamente. El doctor había vuelto a aparecer en escena y sus relucientes ojos
negros danzaban con inquietud de uno a otro, bajo su brillante sombrero.
-Doctor Colman -dijo Basil volviéndose hacia él-, ¿quiere usted entretener otro rato al
profesor Chadd? Estoy seguro de que le necesita... Señor Bingham ¿podría tener el gusto
de hablar con usted unos momentos en privado? Me llamo Grant.
El señor Bingham, del British Museum, se inclinó respetuosamente, aunque sin poder
disimular cierto desconcierto.
-La señorita Chadd me disculpará -agregó Basil con desenvoltura- que le enseñe a usted
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