El club de los negocios raros - Chesterton

horas que se sucedieron. Tanto mis hermanas como yo le imploramos que nos contestara
con súplicas que habrían resucitado a un muerto, pero él no ha hecho más que saltar,
danzar y patalear en un silencio absoluto y solemne. Parece como si las piernas no le
pertenecieran o las tuviera endemoniadas. Hasta el presente no nos ha hablado una
palabra.
-¿Dónde está ahora? -dije yo levantándome con alguna agitación-. No debemos dejarle
solo.
-El doctor Colman está con él -dijo tranquilamente la señorita Chadd-. Están los dos en el
jardín. El doctor Colman dice que el aire le sentará bien, y no está en condiciones de salir
a la calle.
Basil y yo nos acercamos rápidamente a la ventana que daba al jardín. Era un jardincito
suburbano de aspecto cuidado. Los macizos de flores resultaban quizá demasiado
primorosos, como si estuvieran bordados en un tapiz de colores. Pero en aquel espléndido
día de verano hasta aquellas flores tenían la exuberancia de algo natural, casi diría de algo
tropical. En el centro de una reluciente y verde pradera, desgraciadamente de una forma
circular perfecta, se encontraban de pie dos figuras: una era un hombrecillo de aire
vivaracho, con negras patillas y un sombrero muy reluciente (supongo que el doctor
Colman), el cual hablaba con todo sosiego y claridad, pero sin que dejara por ello de
advertirse en su semblante una contracción nerviosa; la otra era nuestro viejo amigo, que
escuchaba con su eterna expresión indulgente y con los ojos de lechuza, en tanto que los
fuertes rayos del sol arrancaban destellos de sus anteojos, como lo había hecho la luz de
la lámpara la noche anterior, cuando el bullicioso Basil se había burlado de su rigor
científico. De no ser por un solo detalle, la figura de ahora habría sido idéntica a la de la
noche precedente, y este único detalle era que mientras su cabeza escuchaba con sosiego,
sus piernas se agitaban tan laboriosamente como las de una marioneta. Las primorosas
flores y el resplandor del jardín bajo el sol acrecentaban hasta lo inverosímil el prodigio,
aquel prodigio de una cabeza de ermitaño sobre unas piernas de arlequín, pues los
milagros deberían acaecer siempre a la luz del día: la noche los hace creíbles, y por lo
tanto vulgares.
Mientras tanto había entrado en la habitación la segunda hermana, que se acercó con
cierto pavor a la ventana.
-¿No sabes, Adelaide -dijo-, que el señor Bingham, el representante del British Museum,
va a volver a las tres?
-Ya lo se -contestó con amargura Adelaide Chadd-. Me parece que tendremos que
explicarle todo esto. Ya sabía yo que la suerte no nos sonreiría tan fácilmente.
Grant se volvió bruscamente.
-¿Qué dice usted? -exclamó-. ¿Qué es lo que va a explicar al señor Bingham?
-Bien sabe usted lo que hay que decirle -contestó la hermana del profesor con altanería-.
No creo que sea necesario llamarlo por su desdichado nombre. ¿Cree usted que van a
consentir que el archivero de los manuscritos asiáticos desempeñe sus funciones en ese
estado?
Y señaló un instante a la figura del jardín, al rostro atento y reluciente y a los pies
desazonados.
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