confidato

Les tueurs installés dans la salle de réception avaient
rapporté des victuailles de la cuisine attenante. Ils s’étaient
avachis sur des chaises finement sculptées dans un bois aussi
rouge que celui de la table ; les accoudoirs et les pieds torsadés
représentaient des serpents prêts à mordre. Les canapés et les
guéridons attestaient du luxe où avaient vécu les anciens
propriétaires. Les tueurs commentaient en riant le zèle de leur
compagnon plus jeune. Xavier connaissait l’un des deux : Wolf,
un mercenaire qui avait déjà servi de garde du corps à des
clients peu regardants. Xavier savait qu’il n’abandonnerait pas
la chasse, quitte à faire sauter la résidence pièce par pièce. Il
n’avait sans doute pas le choix car ses employeurs
n’admettraient pas l’échec.
Le compagnon de Wolf tapa du poing sur la table pour attirer
son attention.
« Lis… Sur ce gros bloc qui sert de pied à la table. Tu vas rire.
— Lis toi-même.
— T’es vraiment pas drôle. Ça dit : Sur ce bloc, le pionnier
Jon Ishaido a foulé pour la première fois le sol d’Hixsour et
fondé Camp Trois.
— Qui ça ?
— Jon Ishaido. Un de nos pères fondateurs, y a cent
cinquante ans. Moi, ça me dit vaguement quelque chose. C’est
marrant… L’ancien proprio a dû cracher une fortune pour
acheter ce caillou. Et il l’a laissé en fichant le camp. Maintenant
qui peut s’intéresser à l’histoire d’Hixsour ?
— Pas moi, en tout cas. Tu n’as qu’à l’emporter si tu veux
garder un souvenir historique. Y a rien d’autre dans cette
baraque, de toute façon.
— Tu rigoles ? Ce truc pèse au moins deux cent cinquante
kilos…
— Si Xavier nous entend, il doit bien se marrer… Au fait, si on
se bougeait ? On a un type à tuer et on n’a pas le droit à l’erreur.
Tu piges ?
— Ouais, ouais… » grommela l’autre en ramassant son
flécheur Baz.
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