Toutes ces choses qu'on ne s'est pas dites

comprendrai celui qui me la volera, je comprendrai ma
fille puisque j’aurai aimé sa mère.
Julia, jamais je ne t’en voudrai, je respecterai ton
choix, quel qu’il soit. Si tu ne venais pas, si je devais
repartir seul de cet aéroport, le dernier jour du mois,
sache que je comprendrai, c’est pour te dire cela que je
t’écris.
Alors, je n’oublierai jamais ce merveilleux visage
que la vie m’a offert un soir de novembre, un soir, où
l’espoir revenu, j’escaladais un mur pour tomber dans
tes bras, moi qui venait de l’Est et toi de l’Ouest.
Tu es et resteras dans ma mémoire la plus belle
chose qui me soit arrivée. Je réalise combien je t’aime en
t’écrivant ces mots.
À bientôt peut-être. De toute façon, tu es là, tu seras
toujours là. Quelque part, je sais que tu respires, et c’est
déjà beaucoup.
Je t’aime,
Tomas.
Une pochette à la couverture jaunie glissa de
l’enveloppe. Julia l’ouvrit. Sur le carbone rouge d’un
billet d’avion était inscrit à la machine : Fraülein Julia
Walsh, New York – Paris – Berlin, 29 septembre 1991.
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Julia le remit dans le tiroir de son bureau. Elle entrebâilla