Toutes ces choses qu'on ne s'est pas dites

pas lui, mais Julia et son père avait perdu depuis
longtemps le goût du moindre contact. Pas la plus petite
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étreinte, pas un baiser, pas même un frôlement de main,
rien qui aurait pu s'apparenter à un geste de tendresse. Le
fossé creusé par les années ne pouvait plus se combler et
encore moins avec un duplicata.
Il fallait maintenant se résoudre à l'impensable.
Quelqu'un avait eu l'idée terrible de faire réaliser une
réplique d'Anthony Walsh, figure pareille à celles que
l'on trouvait dans certains musées de cires, à Québec, à
Paris comme à Londres, un personnage encore plus criant
de réalisme que tout ce qu'elle avait pu voir jusqu'à ce
jour. Et crier était exactement ce que Julia aurait rêvé de
faire.
Détaillant la sculpture, elle aperçut au revers de la
manche une petite note épinglée, sur laquelle une flèche
tracée à l'encre bleue pointait vers la poche haute du
veston. Julia la décrocha et lut les deux mots griffonnés
au verso du papier : « allume-moi. » Elle reconnut
aussitôt la calligraphie si singulière de son père.
De cette poche indiquée par la flèche, où d'ordinaire
Anthony Walsh glissait une pochette de soie, dépassait
l'extrémité de ce qui semblait être une télécommande.
Julia s’en empara.