Toutes ces choses qu'on ne s'est pas dites

transparence, architecture volontaire, témoin des temps
qui avaient changé. Le quartier qu'ils découvraient
avoisinait l'ancienne frontière où s'élevait jadis le sinistre
mur. Mais, de cette époque, plus rien ne subsistait.
Devant eux, une gigantesque halle abritait un centre de
conférences sous sa verrière. Un peu plus loin, un
complexe plus important encore s'étendait de part et
d'autre de la rivière. Une passerelle blanche aux
formes aériennes permettait d'y accéder. Ils poussèrent
une
porte et suivirent le chemin qui les mena au bureau du
syndicat de la presse. Un employé les reçus un
accueil. Usant d'un Allemand plus que convenable,
Anthony expliqua qu'il cherchait à joindre un certain
Tomas Meyer.
– À quel sujet ? demanda l'employé, sans relever la
tête de sa lecture.
– J'ai. a confié des informations à M. Tomas Meyer
que lui seul est habilité à recevoir, répondit Anthony d'un
ton aimable.
Et comme cette dernière remarque semblait enfin
attirer l'attention de son interlocuteur, il ajouta aussitôt
qu'il serait infiniment reconnaissant au syndicat
de lui communiquer une adresse ou joindre ce M. Meyer.
Pas ses coordonnées personnelles bien entendu, mais