Toutes ces choses qu'on ne s'est pas dites

quelconque adresse, où lui poster ma lettre dix-sept ans
après, je ne ferais pas ça à Adam, ce serait ignoble. Tu ne
crois pas qu’il a eu son compte de mensonges pour la
semaine ?
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– Absolument ! répondit Anthony d’un air plus
qu’ironique.
– Qu’est-ce qu’il y a encore ?
– Tu as raison. Mentir par omission c'est beaucoup
mieux, bien plus honnête ! Et puis cela vous donnera
l'occasion de partager quelque chose. Il ne sera plus le
seul à qui tu auras menti.
– Et je peux savoir à qui tu penses ?
– À toi ! Chaque soir où tu te coucheras à ses côtés
en ayant ne serait-ce qu'une toute petite pensée pour ton
ami de l'Est, hop, un petit mensonge ; un minuscule
instant de regrets, hop, un autre petit mensonge ; chaque
fois que tu te poseras la question de savoir si finalement
tu aurais dû retourner à Berlin pour en avoir le cœur net,
hop, un troisième petit mensonge. Attends, laisse-moi
calculer, j'ai toujours été doué en mathématiques ; disons
trois petites pensées par semaine, deux souvenirs
fulgurants et trois comparaisons entre Tomas et Adam, ça
nous fait trois plus deux plus trois, qui nous font huit
multiplié par cinquante-deux semaines, multipliées par