Toutes ces choses qu'on ne s'est pas dites

plus longs.
Anthony balaya l'horizon du regard.
– Il ne reste pas grand-chose, n'est-ce pas ?
– Il ne reste vraiment plus rien, tu veux dire,
balbutia-t-elle.
– Viens, allons nous asseoir sur ce banc en face, tu
es toute pâle, il faut que tu reprennes des couleurs.
Ils s'installèrent sur un coin de pelouse jaunie par les
pas des enfants.
Julia se taisait, Anthony leva le bras, comme s'il
voulait le passé autour de son épaule, mais sa main finit
par retomber sur le dossier du banc.
– Il y avait ici d'autres maisons, tu sais. Leurs
façades étaient décrépies, les bâtisses ne payaient pas de
mine, mais les intérieurs étaient douillets, c'était...
– Mieux dans tes souvenirs, c'est souvent ainsi, dit
Anthony d'une voix rassurante. La mémoire est une
artiste étrange, elle redessine les couleurs de la vie,
gomme le médiocre pour ne garder que les plus jolis
traits, les courbes les plus émouvantes.
– Au bout de la rue, à la place de cette affreuse
bibliothèque, il y avait un petit café. Je n'avais rien vu
d'aussi miteux ; une salle grise, des néons qui pendaient
au plafond, des tables en Formica pour la plupart
bancales, mais si tu savais comme nous vous avons ri