Aventuriers de la s..

52.
Le commissaire G. Malençon croise et décroise les doigts,
lentement. C’est un homme avec une barbe poivre et sel coupée
ras et un air désabusé.
Au-dessus de son bureau, la photo du président de la
République voisine avec celle d’un héros plus personnel : Henry
Fonda dans le film Mon nom est personne.
Les cris des locataires de la cellule de dégrisement,
accompagnés de coups frappés dans la porte, résonnent.
ŕ C’est-à-dire que… tout ce que vous me racontez me
semble un peu comment dire ? « capillotracté », dit le
commissaire Malençon. C’est-à-dire tiré par les cheveux.
Il a l’air satisfait de son bon mot.
Lucrèce Nemrod tient à rester calme.
ŕ Je suis journaliste. Je vous parle de ce que j’ai vu, de mes
yeux vu, lors d’une enquête professionnelle.
Le policier a une moue de lassitude. Il regarde la pendule :
2 h 02 du matin. Il a beau être de garde, les deux personnes qui
ont débarqué dans son bureau l’ont empêché de piquer un
roupillon sur le lit de camp. Et il lui tarde de se débarrasser des
gêneurs. Seule la mention Guetteur Moderne sur la carte barrée
de tricolore l’incline à quelque ménagement.
ŕ Oui, mais… contrairement à nous… les journalistes ne
prêtent pas serment de dire la vérité et de ne jamais mentir. Que
je sache il n’existe aucun « conseil de l’ordre » aucun système de
contrôle appelé à vérifier ce que vous publiez.
Isidore ne peut retenir un hochement de tête approbateur.
ŕ Chez nous, la police des polices fait le ménage. Chez vous,
quelle « police des journalistes » surveille et sanctionne ceux
qui font des « erreurs », volontaires ou non ? Vous avez droit à
tous les excès sans le moindre risque. Or mon métier m’a appris
que sans contrôle l’être humain a tendance à abuser de son
pouvoir.
ŕ Il n’a pas tort, souligne Isidore.
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