Aventuriers de la s..

indispensable, serrer les boulons, régler les effets, souligner les
points d’intonation précis et même les jeux de regards. Faire
rire c’est de l’horlogerie fine. Et comme tout ce qui est fin, c’est
fragile et délicat.
Les deux hommes sont tellement concentrés qu’ils n’ont pas
pris conscience de sa présence. Soudain Félix Chattam
écarquille les yeux.
ŕ Ça y est, j’ai une extinction de voix ! Bob, ça recommence,
je n’arrive plus à parler. Je suis foutu. Vite, appelle un médecin.
À nouveau le haut-parleur crachote.
ŕ On ne peut plus les tenir. On a déjà 25 minutes de retard.
Et la foule scande, cette fois en tapant des pieds :
ŕ FÉ-LIX ! FÉ-LIX !
L’artiste commence à transpirer de détresse.
ŕ Impossible. C’est la catastrophe. J’ai une extinction de
voix. Je renonce. Remboursez tout le monde.
ŕ Qu’on lui donne du miel ! intervient le puncheur.
Le pompier Tempesti court chercher un grand pot beige.
Félix en avale une cuillère, puis deux, puis trois. Il essaie de
parler mais ne peut qu’émettre un son rauque de rossignol
enroué.
Il dévore le contenu du pot, puis, après une hésitation,
risque un raclement de gorge qui se termine en quinte de toux.
ŕ Il faut rembourser ! reprend l’humoriste, rouge de stress.
ŕ Bon, on va utiliser les grands moyens, j’appelle le toubib !
dit le dénommé Bob.
Lucrèce Nemrod, effarée, assiste à l’instant délicat.
ŕ Remboursez les spectateurs ! J’annule tout, je ne peux
plus parler, j’ai une extinction de voix ! répète Félix, affolé.
ŕ Le médecin arrive tout de suite, annonce Bob, rassurant.
Le pompier Frank Tempesti chuchote à l’oreille de Lucrèce :
ŕ Ne vous inquiétez pas. C’est tous les soirs comme ça. C’est
le trac. Il a les cordes vocales tétanisées.
ŕ Ils vont vraiment annuler et rembourser ?
ŕ Mais non. C’est psychologique. Il n’y a pas plus angoissé
que les comiques. La plupart sont des boules de nerfs en
souffrance et en plainte perpétuelles. Mais même si c’est que
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