Aventuriers de la s..

Béatrice revient s’asseoir et ne peut lâcher du regard la
mallette d’acier. Sa main continue de caresser le métal avec
respect, et une sorte de nostalgie.
ŕ Pour ma part je suis arrivée ici en 1991. Mon père était un
comique et on lui avait fait une sale blague.
Son visage s’assombrit d’un coup.
Isidore comprend que quelque chose de grave s’est passé et
l’invite à raconter.
ŕ Il jouait dans un grand théâtre. Un grand de trois cents
places. Il a commencé son spectacle et… au premier sketch
personne n’a ri. Il ne s’est pas affolé et a enchaîné, mais au
deuxième non plus. Et il a enchaîné tous ses sketches et
personne ne riait.
Ça doit être terrifiant.
ŕ Au final sur les trois cents spectateurs pas un n’a ri une
seule fois durant tout le spectacle. Même pas un gloussement.
Même pas un sourire. Juste trois cents visages fermés, comme
un mur.
Brrr… l’horreur absolue.
ŕ En fait il s’agissait de figurants payés exprès pour ne pas
rire. C’était une idée « comique » d’un animateur de télévision
qui voulait faire un coup.
ŕ 300 personnes qui ne rient pas pendant une heure et
demie ! Quel silence assourdissant, reconnaît Lucrèce, qui se
souvient de son angoisse durant son passage sur scène.
ŕ Pour un comique c’est le cauchemar. Il était livide,
tremblant, décontenancé. Le public a trouvé ça « drôle »,
évidemment. Comme on devait trouver drôle au Moyen Âge de
voir un homme supplicié.
Elle s’arrête, comme en suspens.
ŕ Et ? demande Lucrèce, curieuse.
ŕ Après avoir fait semblant de ne pas être affecté par ce
piège dans lequel on l’avait fait tomber, mon père s’est suicidé.
Sans BQT. Avec une corde, un nœud et une chaise.
Béatrice baisse les yeux sur la mallette.
ŕ Du coup j’ai découvert que l’humour n’était pas la
panacée. On pouvait même, pour faire rire son prochain,
commettre de vraies saloperies.
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