Aventuriers de la s..

ŕ Interdit. Ou alors il vous faudrait un mandat de
perquisition.
ŕ Ça tombe bien j’en ai un.
Lucrèce Nemrod sort un nouveau billet de 10 euros.
Il le regarde, dubitatif, comme une poule hésitant à picorer
un ver.
ŕ Ça ne ressemble pas à un mandat signé par le procureur.
ŕ Excusez-moi, j’avais oublié la signature de l’autorité
judiciaire. Suis-je distraite.
La jeune journaliste ajoute un autre billet.
Cette fois le pompier récupère prestement les deux images,
sort son passe et la laisse pénétrer dans la loge.
Sur le sol, l’emplacement du corps est tracé à la craie.
Lucrèce Nemrod examine la position du cadavre, prend une
photo avec son appareil reflex Nikon équipé de flash.
ŕ C’est la veste rose qu’il portait durant le show ?
ŕ Oui, personne n’a touché à rien, affirme le pompier.
Elle fouille les poches et trouve une liste de sketches
numérotés de son dernier spectacle.
Sans doute pour se rappeler les enchaînements.
Elle scrute le sol, se met à quatre pattes et aperçoit sous la
table de maquillage un petit coffret de la taille d’un plumier, en
bois épais laqué bleu, décoré de petite ferronnerie.
Ça, ce n’est ni un étui à lunettes, ni un coffret à bijoux. Et
sans poussière dessus. Il a dû tomber récemment.
Sur le couvercle sont tracées trois lettres majuscules à
l’encre dorée :
« BQT. »
Et juste au-dessous, en lettres italiques plus petites une
simple phrase :
« Surtout ne lisez pas. »
Le pompier Franck Tempesti est intrigué.
ŕ C’est quoi ?
ŕ L’arme du crime, peut-être.
Le pompier se demande si elle se moque de lui, mais dans le
doute se contente de hocher la tête d’un air emprunté.
ŕ À moins de se l’enfoncer dans le gosier, je ne vois pas
comment on peut se faire grand mal avec ça !
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