Aventuriers de la s..

Les secondes qui suivent sont entièrement remplies par un
rire collectif, un public qui rit de se voir rire sans raison alors
que deux clowns immobiles se tiennent sur scène, l’un jouant
les statues de sel et l’autre continuant de hurler à en perdre le
souffle.
Je ne sais pas ce qui me prend.
Je ne sais pas ce qui leur prend.
Et le rire de la salle monte, enfle.
Elle sait que, depuis les coulisses, l’assistant leur crie des
choses désagréables mais elle n’y prête plus attention.
Lucrèce voit les visages hilares au premier rang, certains les
montrent du doigt comme pour prendre à témoin leur voisin de
cette situation saugrenue.
Comme ils sont laids quand ils rient. Leurs visages sont
déformés, comme s’ils étaient en plastique fondu.
Le cri se prolonge. Les rires aussi.
Les secondes continuent de s’égrener.
En face les gens rient toujours et elle surprend même un
caméraman hilare qui enlève ses lunettes pour s’essuyer les
yeux.
Comme elle n’a plus de souffle, elle se tait. La salle aussi.
Et après un hoquet elle éclate en sanglots.
Cette fois c’est le triomphe. Tout le monde se lève et
applaudit la performance troublante.
Voilà ce que l’univers attendait depuis ma naissance, que je
hurle et que je pleure.
Et c’est pour ça que j’ai déçu mon entourage : j’ai oublié de
hurler et de pleurer devant eux. Je l’ai fait en cachette mais
jamais devant des yeux.
Et c’est pour ça que le monde me trouve « dure et sans
cœur ».
Le jour de ma naissance j’ai dû seulement respirer pour
survivre. Et depuis je perpétue cette « habitude » : respirer
pour survivre. Mais je n’ai pas poussé ce grand cri d’allégresse
que lancent tous les humains en entrant dans la grande
aventure de la vie.
C’est le « merci » du nouveau-né.
Le cri du bébé heureux de naître.
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