Aventuriers de la s..

ŕ Qui me parle ? Est-ce Dieu ?
Et la voix grave répond :
ŕ Non, c’est le directeur de la patinoire. »
Les rires avaient fusé du transistor.
Quant à Lucrèce, un petit gloussement lui avait échappé, un
filet vivifiant venait de se mêler à sa pulsion mortifère.
Comme il est difficile de rire et de se suicider en même
temps, ses muscles s’étaient décrispés, sa main avait posé le
rasoir sans qu’elle s’en rende compte, pour monter le son. Elle
s’était alors couchée en chien de fusil, soudain accrochée à cette
voix qui lui parlait, et chaque éclat de rire que ce Darius lui
arrachait était une part de vie qu’il lui offrait. Lorsqu’elle avait
fini par s’endormir, les larmes ne coulaient plus. Elle avait un
nouvel ami dont elle ne connaissait pas le visage, seulement la
voix, mais que le sort avait placé au bon endroit, au bon
moment.
Ce comique de la Providence, c’était l’homme allongé sous
cette dalle de marbre, Darius Wozniak. Pas encore surnommé
Le Cyclope, pas encore célèbre, émergeant tout juste de
l’anonymat.
Et sans le savoir, sans même la connaître, en la faisant rire,
il lui avait sauvé la vie.
Au cours des années qui avaient suivi, Lucrèce n’avait cessé
de chercher à en savoir davantage sur le comique. Elle avait
assisté à ses spectacles chaque fois que ça lui avait été possible.
Le fait de l’avoir sous les yeux, sur scène, de respirer le même
oxygène que lui et de rire au souffle d’humour qu’il envoyait au
public ressuscitait en elle la précieuse sensation de soulagement
et de bien-être qu’elle avait ressentie la première fois, alors
qu’elle tentait de faire couler son sang. Même sans qu’elle le
connaisse, Darius était devenu pour elle un membre de la
famille qu’elle pouvait se constituer en toute liberté, elle qui
n’en avait aucune.
ŕ J’ai une dette envers toi, Darius, murmure-t-elle en
direction de la pierre tombale.
ŕ J’aurais préféré que ce soit moi dans ce cercueil plutôt
que toi, Darius.
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