Aventuriers de la s..

117.
Ils roulent dans le side-car.
Isidore Katzenberg semble tranquille et Lucrèce semble
agacée. Elle a calé son sac sur son épaule gauche, pour qu’il
reste hors de portée de son collègue assis à sa droite dans la
nacelle.
Comme ils ne parlent pas, elle met une musique hard rock,
Nothing Else Matters de Metallica.
La Blague Qui Tue est à 25 centimètres de mes yeux, et
seuls une boîte en bois et un sac en cuir font obstacle.
Qu’est-ce que ça peut bien être ?
Des lettres, des mots, des phrases qui, ensemble,
provoquent la mort ?
Elle grille un feu rouge, déclenchant un concert de klaxons
furieux auxquels elle répond par un geste obscène.
Isidore a raison ce n’est pas possible.
Ce serait de la sorcellerie.
Pourtant je sens qu’il ne faut pas lire.
Le P r Loevenbruck appelle ça la « boîte de Pandore » ? La
boîte qu’il ne fallait pas ouvrir sous peine de libérer tous les
démons de l’enfer.
Elle se faufile vers des avenues plus larges.
Isidore a souvent raison et pourtant, là, je sens qu’il se
trompe. Mon intuition féminine est supérieure à la sienne.
Ils débouchent sur le périphérique parisien. Elle double des
camions, des voitures, des motos.
Profitant que la route est libre, elle dépasse la porte de
Clignancourt et se lance dans un deuxième tour de manège.
Isidore ne se plaint pas, il comprend qu’elle a envie de
rouler pour réfléchir.
Depuis l’Antiquité une blague qui tuerait ceux qui la
lisent… C’est quand même difficile à avaler. Et pourtant.
Darius est mort.
Tadeusz est mort.
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