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La mia casa
Paola S.
È tardi, vado a dormire, domani mi devo alzare presto. Ho passato
una bella serata, il film è stato molto intenso ma non mi ha ferito.
Lì in sala l’ho incontrato con la sua nuova fidanzata, una bionda
alta, magra, l’ho guardata con compassione, l’empatia è uno stato
d’animo molto femminile, e ho ripensato a quei tempi in cui mi
buttavo sul letto, guardavo il muro e nessun pensiero attraversava
la mia mente se non quello di sperare che ogni giorno finisse prima
possibile. Mi alzavo con fatica, mi muovevo con fatica, mangiavo
con fatica, vomitavo con fatica, mi addormentavo con fatica, fumavo
tanto e con fatica. Cercavo di reagire, ma appena potevo mi
buttavo a terra, mi disperavo, fino a rimanere senza forze, stremata.
La mia casa ha vacillato sotto i colpi di un uragano, gli uragani, si
sa, durano poco ma hanno un’enorme potenza distruttiva. E hanno
un nome proprio di uomo o donna. Non sarà un caso. Per costruire
una casa ci vogliono anni e ogni giorno lo passiamo a migliorarla,
a curarla, ad abbellirla, a renderla più accogliente, mettiamo
gli allarmi, le porte e le finestre blindate, ma poi se arriva un
uragano non esiste nessuna porta blindata o finestra che possa proteggere
la casa. Il mio corpo è la mia casa ed è stato distrutto da un
uragano dal nome maschile. Ogni giorno passato a coccolare la
mia casa mi sembrava fosse stato inutile, perché della casa rimanevano
solo un ammasso di macerie, pezzi diroccati qua e là. Pensavo
che niente sarebbe stato più come prima e che la casa avrebbe portato
con sé le cicatrici dell’uragano e ogni volta che avessi cercato
di abbellirla di nuovo avrei temuto che un altro disastro me la
spazzasse via. Ma, invece, l’ho ricostruita perché è la mia casa. La
casa, infatti, è di nuovo lì, di nuovo in piedi. La guardo, mentre mi
spoglio, e la trovo più bella che mai.
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