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Correndo per la strada
Lorenza Pravato
Non che non senta la sveglia, fingo di non sentirla per impietosirlo;
ma non lo impietosisco mai. Anche stamattina, alle cinque,
mio marito mi porta a correre. È una tortura, ma serve. Non tanto
per la salute o l’aspetto fisico: in certi momenti della vita serve proprio
esser veloci. Alle cinque e venti del mattino, in un paio di braghe
ridicole e una maglietta che neanche mi son presa la briga di
stirare («tanto alle cinque chi mi vede?»), mi espongo al ludibrio
dei triestini annaspando per le strade della loro città. Rimpiango il
mio periodo spugna di mare, lo rimpiango sempre su per la scalinata
di Santa Maria Maggiore. Poi mi giro. Mi giro perché potrei
tirar le cuoia su questi gradini e voglio gettare un ultimo sguardo
all’uomo della mia vita, nonché, possibilmente, instillargli almeno
un po’ di senso di colpa per ciò che mi sta facendo fare. È qui che
lui mi frega: ha l’aria così fiera di me che io ce la metto tutta per
dargli una soddisfazione e non essere un peso per lui quando arriverà
il momento di essere veloci. A rotta di collo giù per via di Donota,
sfioriamo il ghetto e trafiggiamo piazza Unità. Piazza Venezia,
torniamo per le rive. Un quarto alle sei, strambiamo su molo
Audace, dove l’andare è splendido, perché conduce all’infinito, e il
tornare meraviglioso, perché offre la città intera. Meno ciance e più
fiato, rossa! Bisogna spingere per star sotto l’ultimo tempo. Rettilineo
finale. Non finisce mai. E adesso «è tardi, ma possiamo farcela
se corriamo» e «non sono i polmoni, è il tuo cuore che ha in mano
il tuo destino». «Correremo finché non crolleremo», «nessuna ritirata,
nessuna resa» e tutte quelle belle cose lì, che ci ha insegnato
lui e che ora mi suonano in testa. Sbam. Pugno sulla porta della
Tripcovich otto minuti prima delle sei. Perdo le bave, non riesco a
parlare, ma mio marito fa «sì» con la testa. Cinquantun secondi
meno di ieri. L’allenamento per la conquista della transenna del
prossimo concerto di Springsteen è appena iniziato.
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