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L’indipendenza sentimentale
F. Saverio Ligi
Esco dall’ufficio con il senso di colpa per i minuti rubati alla pausa
pranzo. Ieri ho lasciato metà del mio pasto per il poco tempo disponibile.
Qui negli Usa la quantità di cibo servita esce da qualsiasi
logica. I miei colleghi tornano dalla pausa con fumanti contenitori
che inondano l’ufficio di odori che sembrano provenire da lontano.
Seguendo la scia che impregna i corridoi riesco facilmente a
distinguere piatti cinesi, indiani, odori esotici, difficile dire cosa,
sembra lavanda. Non amo portare il pranzo in ufficio, così ho rubato
questi minuti. Raggiungo un tavolo al sole e mi guardo intorno.
Cosa c’è che non va in loro? Perché gestiscono così il tempo?
Si tratta di dedizione al lavoro? Non credo. I californiani tengono
al tempo libero. Cercano forse di evitare il contatto? Ecco che quell’indipendenza
sentimentale che gli americani emanano torna a
tormentarmi. Inizio a sentirmi fuori posto: l’unico interessato a ciò
che mi circonda. Alcuni mi guardano, ma ho la sensazione che non
si chiedano chi io sia e «perché» io sia. Dai loro occhi traspare diffidenza,
frutto della paura che possa invadere il loro campo emozionale.
Arriva il piatto, ma non riesco a finirlo. Un cameriere cinese
mi chiede se voglio un contenitore. Mi chiedo quale sia la sua storia
e se sia felice. Perdo l’interesse quando vedo con quanta impazienza
e indifferenza attende la risposta. L’empatia richiede reciprocità.
«You can eat it» è la mia acida risposta. Mi dirigo verso l’ufficio.
Fossi il capo costringerei tutti a mangiare insieme. In realtà
non lo farei, per un motivo semplice: me ne infischio. Ho i miei
affetti, i miei interessi. Perché dovrei espormi con sconosciuti? Accidenti,
sto diventando come loro! Eccola l’indipendenza sentimentale!
Be’, non è male. Questa pigrizia mentale aiuta a concentrarsi
su ciò a cui tengo veramente. Ma che dico? Come faccio a essere
sicuro che dietro a una stupida conversazione non ci sia il segreto
della mia felicità? Al diavolo, io torno dal cinese.
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