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La nostra ora
Federico Musazzi
È una sera di quelle che un uomo come me conserva tra i ricordi
più cari; l’aria frizzante mi accarezza le gambe e le braccia nude e mi
fa sentire bene. Arrivo di corsa mentre Massimo e Giacomo stanno
già palleggiando sul campo; Manu farà il suo ingresso più tardi lagnandosi
per qualche imprevisto che, come al solito, capita sempre
a lui. Sono felice perché, dopo quasi un decennio, ci ritroviamo per
giocare a tennis. Una volta a settimana io e i miei amici avevamo «la
nostra ora». Poteva cascare il mondo, ma noi a quell’ora non
avremmo mai rinunciato. Dalle 22 alle 23 ogni giovedì. Poi siamo
cresciuti; i mille impegni di chi cerca di rincorrere una propria personale
affermazione hanno ingiallito quell’appuntamento settimanale
in un ricordo malinconico. Massimo e Manu hanno preso la
strada dell’informatica, lottando contro lo scetticismo di chi vedeva
trasformarsi in professione la passione di due ragazzini. Giacomo,
che sempre un po’ genio lo è stato, ora è un apprezzato penalista,
troppo impegnato anche solo per pensare a vivere. E io? Io sono un
ingegnere, anzi sono un Italian sempre in giro per il mondo, ma
questo non conta. Ciò che conta è che mi sono appena trasferito
nella nuova casa con mia moglie che mi sta regalando il nostro
primo bimbo. È il periodo perfetto. E stasera lo è ancora di più perché
sto calpestando la terra rossa del vecchio campo da tennis, con
le stesse immutate sensazioni che mi hanno fatto amare questo
sport e il gusto delle sfide tra amici. «Chi perde paga» affermiamo
prima di incrociare le racchette nella sfida, ma stasera non perderà
nessuno. Corriamo e malediciamo questi dieci anni che ci hanno
tolto fiato e regalato un po’ di pancetta. Massimo, in coppia con
me, è al servizio. L’ultimo colpo è il suo: doppio fallo, partita regalata
e siamo sotto la doccia. Lo fisso negli occhi ma non riesco a
rimproverarlo. «A giovedì prossimo?» gli chiedo. Un tempo non
c’era neanche bisogno di parlarsi. Sono le 23. Si spengono le luci.
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