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L’autobus delle 5.30
Domenico Margiotta
Dal momento del risveglio all’arrivo alla fermata, l’unica consolazione
è potermi rituffare nella coltre di quel letto volante. Vestito e
sciacquato faccio una fugace colazione, poi la sigaretta e subito in
bagno. Zaino in spalla e infagottato scendo le scale chiudendo la
porta con arroganza. La strada è lunga e, a ogni passo, salta imperiosa
la volontà di raggiungere la meta. Il freddo è sempre più insistente
e la pelle s’accappona per trovare quel sospirato nido. Sono
finalmente arrivato e, come di consueto, l’autobus delle 5.30 è in
perfetto orario. Salgo, buco il biglietto e mi siedo nel primo posto
libero, guardando le nuvole incombenti. Mi sento al sicuro da quel
mondo ostile, al caldo e protetto da lamiere impenetrabili. In pace
e senza alcun pensiero, mi lascio cullare dalle dolci parole che le
ruote lasciano sulla strada allagata. L’autobus è semivuoto e le poche
persone che lo ambiscono, vogliono trovare quel limbo di pace
eterna perso per sempre e che insistentemente il calore umano ricorda.
Il tragitto dà sicurezza, a ogni curva la sensazione di vampate
infernali e materne si rafforza sempre più. Fratelli inconsapevoli
di esserlo, rigettiamo le paure, cristallizzandole in ricordi anch’essi
persi nel baratro dei tempi. Arrivati al capolinea, la consapevolezza
di figli denigrati si sfalda e, poggiando il piede fuori, ritorna
la meccanicità del viver quotidiano. Così come muli trainiamo
noi stessi verso quello che sembra un dovere, ma che invece
è uno sviare il nostro vero obiettivo, divenire esseri di pura luce.
Allora caoticamente cerchiamo nei raggi del sole riflessi sull’Arno,
dall’alto della passerella, qualche scampolo di vita armoniosa, che
la paura di sentirsi naturali e liberi impedisce. Ci limitiamo a guardare
la bellezza del mondo, a dare ordine al nostro caos interiore
che fa aumentare la posta in gioco. Arrivato al solito ritrovo, il qualunquismo
diviene un nuovo modo di scappare dall’ansia di vivere
che m’anima.
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