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In Dublin fair city
Chiara Bianchetti
Momento di consueta goliardia innaffiata da litri di una birra scura
come il petrolio in una strada tappezzata da locali di richiamo nella
cosmopolita Dublino. Un po’ pare la città di tutti e di nessuno,
dove orde di giovani giungono dai continenti più lontani entusiasti
di cominciare a esplorare la vecchia Europa dalla sua porta più
esterna. Gente di ogni età e d’ogni tipologia con entrambe le mani
occupate a reggere Guinness fuori e dentro gli affollatissimi pub si
spreca. Alcuni di questi hanno veramente l’odore di vecchie distillerie,
del legno bagnato e impregnato di whiskey. Agli angoli di alcuni
di questi emergono segnaletiche eccentriche, ma utili in alcuni
casi, come quella che domina il primo piano del Gogarty e
che recita: «Do not spit on the floor». Bizzarro. Una delle poche
cose che ironicamente mi fa riflettere sulla città in cui vivo ormai
da più di un anno. Io e la mia combriccola di Italians espatriati in
cerca di «fortuna e gloria» nella terra dei folletti, ci intrufoliamo in
un pub sgangherato vicino alla cattedrale di St Patrick. In un angolino
non più giovanissimi intonano vecchie glorie nazionaliste dei
tempi andati. È uno di questi gruppi che ci richiama l’attenzione e
che con incredibile scioltezza inizia a parlarci. In un inglese arduo e
storpiato dall’accento ci raccontano storielle di Dubliners finché
uno di loro col viso rosso come una Ferrari, approfittando di una
ballata irlandese, mi prende invitandomi a seguirlo in una danza
Jigs. Neppure durante la danza, il vecchio lascia la sua preziosissima
pinta, anzi la regge incurante di qualsiasi movimento azzardato,
seguendo solo il ritmo incalzante col battito dei piedi. Dimenandomi
come una tarantola di legno cerco nell’emulazione un’ancora
di salvezza, inutile. Ma è in quei movimenti sgangherati e
nella gioia apparentemente spregiudicata di quei non più giovani
che ritroviamo anche noi, abituati a troppa ricercatezza, la voglia
genuina di ridere e divertirsi come bambini adulti.
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