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Piove
Daniela Mazzoleni
Piove. Lo sento da sotto le coperte, mi arrivano all’orecchio libero
dal cuscino i rumori della strada che si bagna, delle finestre che
dopo mesi di siccità si rigano di gocce polverose, del traffico che
inizia a intorbidirsi come l’aria già densa e liquida. Mi hai afferrato
per i fianchi come se avessi paura e mi chiedi se ne ho io. Sono una
donna coraggiosa, il tuono, il lampo non mi spaventano, anzi mi
incuriosiscono. Mi slego dal tuo abbraccio e scivolo alla finestra, la
spalanco e aspiro questo insolito profumo di terra bagnata; l’elettricità
non smette di illuminare il cielo, la percepisci, è eccitante osservarne
il bagliore e farsi scuotere, subito dopo, dal potente urlo
del tuono. «Lassù si scontrano le nuvole», forse si lagnano del nostro
pedante ignorare il tempo che fa, presi come siamo a correre,
correre, correre. Chissà per dove... senza mai guardare il cielo,
ascoltare il vento, uscire senza ombrello a bagnarsi di pioggia,
affondare le scarpe nelle pozzanghere più profonde e sentire il brivido
dell’autunno che arriva salire su per la schiena. Ho deciso:
oggi non lavoro. Respiro. E solo per questa breve ora, scrivo mentre
sorseggio un caffè che sa di montagne umide e profuma di
buono questa buia giornata che inizia.
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