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Nell’estate del 1972 tornai in carcere per una rissa,
nonostante fossi ingessato, e questo incrinò il rapporto
con mio padre che si rifiutò di venirmi a trovare
per tutto il tempo che trascorsi in un istituto per
minorenni.
Fu però lui che venne a prendermi al momento della
scarcerazione da Pesaro e, nei miei ricordi, quel
viaggio di quasi tre ore con mio padre resta una delle
esperienze più belle e intense della mia gioventù.
Evidentemente sentiva che mi stava perdendo e le
sue peripezie dialettiche tese ad evitare che questo
avvenisse, erano semplicemente commoventi.
Dal diario di Raffaella
Sembrava un pomeriggio come tanti. Valerio e i suoi amici
si erano ritrovati, come al solito, davanti al bar di via
Marconi. In quel periodo abitavamo proprio lì sopra. Come
accade solo nell’adolescenza, i ragazzi dividevano tutto:
scuola, interessi, hobby e orientamento politico. Difendevano
le proprie idee e si dichiaravano di destra, anche
se in realtà con la politica, quella vera, avevano poco
a che fare. Era più che altro una posa per prendere le distanze
dagli altri giovani di sinistra. Quel giorno, durante
il pomeriggio, alcuni operai entrarono nel locale e iniziarono
a infastidire il barista. Uno di loro, già evidentemente
ubriaco, gli scaraventò addosso un bicchiere. I ragazzi,
Valerio compreso, si sentirono in dovere di intervenire
per difendere l’amico barista.
“Ma che cazzo fate?!”, gridarono agli operai.
E gli altri: “Non vi impicciate, fascisti di merda!”.
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